Dresden

Die Dresdner Kunstausübung

Auf dem Rasen im Hof vor den Ranken am Haus
Die Stühle besetzt von weißhäuptigen Damen,
die hier schon so lange ins Nachmittagslicht
blinzeln, daß sie zwar Weber nicht mehr,
doch Wagner noch kannten. Und mir bedeutsam
zunicken: Gleich geht es los, Junger Mann.
Und wirklich setzen die Herren Musiker
schon habacht. Ein Fenster schließt sich, ein zweites
mit deutlichem Wummern, und fortläuft die Katze,
ein drittes aber öffnet sich
und ein hoher Malvenstrauß
wartet herab. Jetzt nur noch draußen
das Motorradratzen vorüberlassen.
Von unten, vom schlammdröhnenden Fluß,
das Schleppertuten. Und Stille. Der Berghang
atmet sein düsteres Grün in den Garten.
Und leise beginnen die Herren das Licht
zu violinieren. Die Uralten schlummern.
Langsam überwuchert Adagiengerank
den Garten, die Stühle. Ein Mückenaufnieder
verlangsamt sich langsam und näht
den Augenblick fest. Ich altere nie,
ihr Dresdner Kunstmumien. Aber was haben
die Herrn Musiker? Sie sägen und sägen,
crescendo, und steuern, die Uralten nicken:
ja, die Staatskapelle, das Mückengezuck
rast rasch und rascher, zu Hilfe, die Zeit –
dem Orkus entgegen. Jetzt fehlt nur noch Schnee.
In riesigen Flocken an der Dachkante
vorüber, der weiche Barockschnee des Elbtals,
daß mein Haar weiß wird. Und Beifall. Und Schluß.
„Wo ist“, fragt links die vogelköpfige Alte, „der junge Mann hin, der vorhin hier saß?“
„Fort“, sage ich. In kaum einer Stunde zu Dresden
im Ansturm der Schönheit um Jahre gealtert.