Matthias Altenburg

Ich fahre zum Römer. Mein Atem geht schwer, und ich nehme etwas ein. Ich gehe in die Alte Nikolaikirche, weil sie die schönste Kirche der Stadt ist. Wir nehmen das Abendmahl und singen das Lied Nr. 331. Ich habe nie ein schöneres Lied gehört. Als der Pfarrer uns auffordert zu beten und alle die Augen geschlossen halten, lasse ich das Gesangbuch in meine Jackentasche gleiten. Ein Kirchendiener öffnet mir die Tür. Ich merke, dass er mir nachschaut. Einen Moment bleibe ich auf dem Platz stehen, dann suche ich ein Telefon und rufe bei Krüger an. Seine Frau ist dran. Sie sagt, ihr Mann sei auf dem Weg nach Florenz. Sie sagt, sein Flugzeug gehe in einer halben Stunde. Ich muss mich beeilen. Auf dem Weg zum Flughafen lese ich im Gesangbuch immer wieder dieses Lied. Besonders die Zeile „mit Jesu Blut schön ausgeschmückt“ geht mir nicht mehr aus dem Kopf. Ich frage mich, wie das geht. Ich stelle mir vor, wie mit dem Blut Girlanden getränkt und schöne Muster auf die Tapeten gemalt werden. Ich laufe die Rolltreppe hoch. Der Flug nach Florenz ist bereits aufgerufen. Ich renne zum Flugsteig, aber ich komme zu spät. Ich weiß nicht, was ich tun soll. Krüger ist weg. Mein Geld ist weg. Ich gehe zurück in die Haupthalle und fahre in die B-Ebene. Hinter mir auf der Rolltreppe stehen zwei Uniformierte. Als ich mich umdrehe, senken sie rasch die Augen. Ich gehe in einen Supermarkt. Es sind lauter Touristen da mit Touristengesichtern und Touristenkindern. Die Uniformierten folgen mir, und ich stelle mir vor, ich würde Schluss machen, jetzt, hier, einfach Schluss machen mit diesen unseligen Menschen, mit diesem unseligen Leben und dem ganzen unseligen Rest. Ich würde mich hinter ein Regal stellen und die Pistole ziehen.