Rothmann, Ralf

Der Anzug war nicht schwarz. Nicht wirklich. Das hätte sie kaum gemocht. Anthrazit, so hieß auch eine Kohleart, die teuerste damals, und wer kann das Wort hören, ohne an die Haufen zu denken, die an manchen Nachmittagen vor den Kellerfenstern der verschneiten Siedlung lagen. Dann war die Enttäuschung groß, und man verstand plötzlich, warum man so wenig Schulaufgaben bekommen hatte. Dann gab es nur Butterbrote oder Linsensuppe, und anschließend wurden Eimer geschleppt bis in die Dunkelheit hinein. Knochenarbeit. Also ließ man sich Zeit mit dem Weg und hoffte, daß zu Hause wenigstens eine leichtere Sorte wartete, Eierkohlen oder Koks...Mehr ...

Meine Mutter nähte sich fast jeden Samstag ein neues Kleid. Das ging schnell. Wenn das Geschirr abgewaschen und der Braten für den Sonntag in die Röhre geschoben war, setzte sie sich an ihre Singer mit dem gußeisernen Pedal und nähte die Teile zusammen, die sie in der Woche vorbereitet hatte. Sie kaufte sich jeden Monat ein Burda-Heft mit Schnittmusterbeilage und perforierte die Linien auf den Papierbögen mit einem winzigen Zahnrad aus Silber. Mehr ...

Meine Mutter kam an den Tisch. Sie trug eine weiße Schürze, unter der die Geldbörse hing. In den engen schwarzen Pullover waren Silberfäden gewebt, und der Büstenhalter darunter war lächerlich spitz. Mehr ...

Ein paar Tage später, gegen Morgen, weckte mich das Knarren der Bodendielen. Mein Vater machte kein Licht. Seine Silhouette, vor der Flurlampe draußen, schwankte etwas, und er setzte sich zu mir, auf den Rand des Bettes. Das hatte er noch nie getan... Mehr ...