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"MUERTE CIUDAD VIVA"
Claudio Ferrufino-Coqueugniot

Fragment aus seinem Roman MUERTE CIUDAD VIVA , Cochabamba, 2013; Zaragoza, 2016.
 
Marktübelkeit

Er ließ sich an einer Tür vor dem Mercado Calatayud an der Ecke Uruguay und Lanza nieder. Es war eine schreckliche, stürmische Nacht gewesen, in der er die berüchtigtste Chicha trank, von der er je gewusst hatte, wie sie die Gänge des Cerro San Miguel erklimmt. Ihm war immer noch schwindelig. Er hatte sich auf dem Weg nach unten und bereits in der Ebene übergeben. An der Kreuzung der Straßen Antezana und Guillermo Urquidi waren noch einige von ihnen, sie griffen einen Trunkenbold an, der den westlichen Bürgersteig bestieg. Sie haben ihm alles genommen. Ein Polizist behielt seine Schuhe. Er maß sie zuerst, nicht, dass sie zu groß für ihn waren. Er verlor das Interesse, behielt aber den Gürtel. Er hielt ihn in der Hand. Billiges Leder, zehn Pesos. Er warf ihn neben einen Haufen verdorbenen Gemüses: einen Haufen fünfzig Zentimeter hoch und drei Meter im Durchmesser. Nur wenige Vögel pickten in den Trümmern und verschlangen Würmer. Hunde, viele, von allen Sorten und Farben, auf der Suche nach Nahrung. „Vegetarische Hunde", lächelte er, in dem Wissen, dass sie in kürzester Zeit blutrünstige Kannibalen werden oder ahnungslose Männer angreifen konnten. Sie liefen in Rudeln durch die Stadt und er hörte mehr als einmal Geschichten von Babys, die von ihnen gefressen wurden, als ihre Mütter ihre Röcke hoben und mit Seife und flachem Stein begannen, Kleidung in den infizierten Gewässern des Flusses zu waschen. Ja, dachte er, zwei Linien schmutzigen Wassers zwischen Sträuchern und dürren Weiden...
Das Bellen und Knurren hielt ihn wach. Es war fast Morgengrauen. Er vermisste sein Bett, die Freuden des Frühstücks seiner Mutter. Er fragte sich immer, warum diese lächerliche Suche nach was? in Nachbarschaften, die nicht seine eigenen waren, unter Menschen, die er in der Kindheit nie gesehen hatte, es sei denn, sie waren Teil der Knechtschaft des Hauses. Er öffnete die Augen, weil er eine Band hörte. Eine Gruppe uniformierter Affen ging die Straße hinauf. Sie spielten When Johnny Comes Marching Home. Unmöglich. Er rieb sich die Augenlider, weißer und dicker Schlafdreck blieb zwischen seinen Fingern. Er formte Kügelchen, wie er es mit Popeln tat, und warf sie weg. Es war wahr, eine Gruppe großer schwarzer Klammeraffen, gekleidet als Bataillon aus dem 19. Jahrhundert, mit Posaunen und schimmernden Tubas, spielten durch den Ort einen Hauch des Amerikanischen Bürgerkriegs. Er betrachtete ihren Rücken, behaart an den Stellen, die nicht von einem Anzug bedeckt waren, und richtete seine Schritte auf die Verkäuferinnen von würzigen und käsehaltigen Teigtaschen, einen halben Block höher, fast Straße Ladislao Cabrera. Aber, sagte er zu sich selbst, es ist zu früh für sie, um Teigtaschen zu verkaufen. Er schlief ein oder stürzte in einen Traum, der durch das heftige Bremsen der Lastwagen unterbrochen wurde. Der Bürgersteig strahlte in Schmutz, natürlicher Feuchtigkeit und Urin, den das betrunkene Orchester in den Straßen, vor allem in den Ecken, hinterließen. Eine natürliche Reaktion, dachte er, an einer Kreuzung pinkeln zu wollen.
Er schaute nach rechts. Die Straße Lanza war leer; es gab keine Spur von den musikalischen Tieren. Die Bäckereien waren geschlossen. Sein Mund roch schlecht, der Geschmack noch schlimmer. Sie sagen, dass sie die Gärung der Chicha beschleunigen, indem sie menschliche oder tierische Exkremente, oder was auch immer sie nach Einbruch der Dunkelheit draußen aufheben können, hineinwerfen. Ich hatte in einem anthropologischen Artikel über Guatemala gelesen, dass die Mayas, eine von vielen Maya-Gruppen, es getan haben: Kot in geschlossene Socken stecken und einweichen lassen. Und wenn die Mayas es praktizierten, warum nicht hier, mit diesen Menschen, die noch listiger sind als die Koreaner. Er führte seine trockene Zunge über seine Lippen, sauer. Keinen Penny in den Taschen. Kein Wasser.
Nun war er überzeugt, dass die Lastwagen keine Halluzinationen waren, wie vielleicht die Affen. Barfuß-Mestizen mit muskulösen Armen öffneten die Schleusen und begannen, Hunderte von Mägen, Eingeweiden, Lebern und Nieren auf den Boden zu werfen, zur Freude der Hunde, die sich beeilten, etwas zu fangen. Übermaß an Tod, Hitze und Gestank. Er nahm an, dass sie aus dem städtischen Schlachthof stammten, aber er konnte die Absicht nicht erkennen. Obwohl es Samstag war, würde bald menschliche Aktivität den Ort füllen, fast zentral. Um zehn Uhr wäre es hier voller Menschen. Er beobachtete, dass von Marktständen Frauen mit blutigen Schürzen zu kommen begannen. Metzgerinnen, Köchinnen, Wurstverkäuferinnen türmten sich auf. Als die Trucks abfuhren, sah der Ort wie die Hölle aus. Die Eingeweide atmeten und machten Luftgeräusche, wie Vaginas, die die Dicke von rauen Schwänzen aufnehmen. Sie hätten fast gesprochen. Die Frauen hatten Verlader mit rostigen Metallschubkarren gemietet, denen sie Zinkspaten hinzugefügt hatten, um den Raum zu erweitern und mehr Volumen zu transportieren. Von Hand oder mit Schaufeln und Haken bewegten sie die Überreste zu den Transporten. Dann, mit einem gigantischen Gewicht - bezeugt durch die nackten und aufgeblasenen Kälber der Indios - erreichten die Schubkarren den Markt. Sie interessierten sich nicht für Hunde. Der Preis, den der Schlachthof berechnet hat, um diesen zu beseitigen, wäre unbedeutend.
Zu diesem Zeitpunkt war er hellwach. Er hatte noch nie so etwas gesehen. Seine Eingeweide waren heiß. Tagsüber, wenn er manchmal mit seiner Mutter einkaufen ging, stolperte man über ranzigen Geruch oder Abwässer aus der Kanalisation, wo Fleisch und Hülsenfrüchte verrotteten, aber es war meist ein angenehmer Ort, wo Blumenhändler Rosen und exotische Blumen aus den Tropen anboten. Er schnüffelte gerne unter den Gewürzverkäufern herum. Fantastische Farbvielfalt. Und das köstliche Aroma von gemahlenem Kreuzkümmel, Oregano, der starken Muskatnuss. Aber das war unsäglich, fast ein Alptraum. Konzentrationslager im Freien.
Eine halbe Stunde würde das Drama anhalten. Er hatte keine Uhr. Letztes Mal, betrunken, nicht weit von dort, nahm er ein Taxi mit den Münzen, die er vor seinen Freunden versteckt hatte. Er wachte von den Stößen des Cholos auf, der ihm sagte, dass sie angekommen seien. Er bezahlte. Vor dem Spiegel aus hellgrünen Kacheln, der Ruhe der schlafenden Familie lauschend, wurde ihm klar, dass er keine Uhr trug. Der Hurensohn hat mich bestohlen, als ich geschlafen habe. Es war Cochabamba, der Krieg am Ende der Welt unter einer beneidenswerten Sonne, einem paradiesischen Klima, Bäumen und Gräben. Eine halbe Stunde und es gab keinen einzigen Bauch mehr. Sie hatten alles weggefegt. Der Markt erwachte. Diese Kuhbäuche und andere Teile, die sich mit Urin und Scheiße auf dem Boden vermischt hatten, die die Nacht auf den Wegen der Stadt hinterlassen hatte, kochten in Töpfen, Suppen, wurden zu Wurst, um den Hunger nach dem Festmahl eines Mestizenvolkes zu stillen, das es gewohnt war zu essen und zu scheißen, und nichts anderes, wie sein Vater sagte.



 
Claudio Ferrufino-Coqueugniot  Foto: © Claudio Ferrufino-Coqueugniot Privat Drei Fragen an ... Claudio Ferrufino-Coqueugniot 

Die Tatsache, dass ich fast nie an literarischen Gruppen teilgenommen habe, bedeutete, dass ich mich nie als Teil einer Generation fühlte, nicht im Sinne eines ästhetischen Trends oder einer politisch-geistigen Vision
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