Romane Tauben fliegen auf Jung und Jung, Salzburg 2010 Im Schaufenster im Frühling Ammann, Zürich 2004 Textperformance Voice Beatbox Violin CD und Kurzprosa, zusammen mit Jurczok 1001 Zürich, Masterplanet 2006 Theaterstücke Mond? Mond! Eine chorische Erzählung Uraufgeführt im Theater 611, Luzern, August 2006 Übersetzt ins Spanische Las palomas emprenden el vuelo Trad. de Alfonso López Alloza El Aleph Editores, Barcelona 2011

Melinda Nadj Abonji, Tauben fliegen auf © Jung und Jung, Salzburg 2010 Als wir nun endlich mit unserem amerikanischen Wagen einfahren, einem tiefbraunen Chevrolet, schokoladefarben, könnte man sagen, brennt die Sonne unbarmherzig auf die Kleinstadt, hat die Sonne die Schatten der Häuser und Bäume beinahe restlos aufgefressen, zur Mittagszeit also fahren wir ein, recken unsere Hälse, um zu sehen, ob alles noch da ist, ob alles noch so ist wie im letzen Sommer und all die Jahre zuvor. Wir fahren ein, gleiten durch die mit majestätischen Pappeln gesäumte Strasse, die Allee, welche die Kleinstadt vorankündigt, und ich habe es nie jemandem gesagt, dass mich diese zum Himmel strebenden Bäume in einen schwindelerregenden Zustand versetzen, einen Zustand, der mich mit Matteo kurzschliesst (der Taumel, dem ich verfalle, als Matteo und ich uns endlos im Kreis drehen, auf der schönsten Lichtung des Dorfwaldes, innig, seine Stirn auf meiner, später dann Matteos Zunge, die eigenartig kühl ist, seine schwarzen Körperhaare, die sich so an seine Haut schmiegen, als wären sie ihrer hellen Schönheit völlig ergeben). Als wir an den Pappeln vorbeifahren, mir dieses Flirren den Verstand raubt, unser schokoladefarbenes Schiff geräuschlos von einem Baum zum nächsten gleitet, dazwischen die Luft der Ebene, die sichtbar wird, ich kann sie sehen, die Luft, die jetzt stillsteht, weil die Sonne so erbarmungslos ist, da sagt mein Vater zur Klimaanlage hin, immer noch alles genau gleich, mit kleiner Stimme sagt er, hat sich nichts verändert, gar nichts. Ich frage mich, ob sich mein Vater eine Truppe von professionellen Gärtnern wünscht, die zumindest die Äste zurechtstutzen – dem Wildwuchs Zivilisation entgegensetzen! – oder die mit effizienten Maschinen die die Kleinstadt vorankündigenden Pappeln fällen, ein für allemal! (Und wir würden auf einem dieser Strünke sitzen, mit unseren Blicken die Ebene, die sich mit Mittagshitze vollgesaugt hat, beherrschen, und mein Vater, der sogar einen Strunk besteigen müsste, sich einmal um die eigene Achse drehen würde, um dann mit der bitteren Stimme eines Menschen, der spät, aber besser spät als nie!, Recht bekommt, zu sagen: Endlich sind diese verdammten, staubigen Bäume weg.) Niemand weiss, was mir diese Bäume bedeuten, die Luft zwischen den Bäumen, die man genau sehen kann, und nirgends sind die Bäume so verheissungsvoll wie hier, wo die Ebene ihnen Platz lässt, und ich wünsche mir auch diesmal stehenzubleiben, mich an einen dieser Stämme zu lehnen, meinen Blick zu heben, mich von den raschen, kleinen Bewegungen der Blätter verführen zu lassen, und ich bitte meinen Vater auch diesmal nicht anzuhalten, weil ich auf die Frage "warum" keine Antwort wüsste, weil ich vieles erzählen müsste, ganz bestimmt aber von Matteo, um zu erklären, warum ich ausgerechnet hier anhalten will, so kurz vor dem Ziel. Unser Wagen, wie von einer geheimen Kraft gezogen, fast immun gegen die Unebenheiten der Strasse, fährt also weiter, und bevor wir endgültig ankommen, haben wir noch ein weiteres Mal ein "hat sich nichts verändert" zu passieren, muss die Zivilisation noch einen Rückschlag, heisst einen Stillstand hinnehmen, und wir Kinder drücken linkerhand unsere Gesichter gegen die Scheibe, die erstaunlich kühl ist, sehen mit ungläubigen Augen Menschen, die in einem Berg von Müll leben, hat sich nichts verändert, sagt mein Vater, Hütten aus Wellblech, Gummi, zerzauste Kinder, die zwischen Autowracks und Haushaltmüll spielen, als gäbe es nichts Normaleres, was ist mit den Scherben, will ich fragen, mit der Nacht, die einbricht, wenn die Schatten sich bewegen, wenn all die Dinge, die in einem heillosen Durcheinander daliegen, lebendig werden? Und ich vergesse in einem winzigen Augenblick die Pappeln, Matteo, das Flirren, den Chevrolet, und die schwarze Nacht der Ebene umhüllt mich mit ihrer ganzen zerstörerischen Kraft, und ich höre sie nicht, die Lieder der Zigeuner, die vielbeschworenen, bewunderten, ich sehe nur die gierigen Schatten im Dunkeln, von keiner Strassenlaterne vertrieben. Aus: Tauben fliegen auf, S. 5-7 © Jung und Jung, Salzburg, 2010

Tauben fliegen auf Ein Ereignis ist ihre Sprache, […] die überläuft vor Beobachtungen, Gedanken, Erinnerungen. Tobias Becker, KulturSpiegel 2010 Das ist nicht die Sprache von jemandem, der eine Anpassungsleistung vollbringt. Das ist die Wortgewalt von jemandem, der sich Sprache bemächtigt. Verena Mayer, Der Tagesspiegel 2010 Eine wundersam weiche und poetische Sprache, die leuchtet wie Weniges, was es im deutschsprachigen Raum zu lesen gibt. Astrid Kaminski, Berliner Zeitung 2010

Martin Suter

Martin Suter wird 1948 in Zürich geboren.
1997 gelingt ihm mit seinem Debütroman Small World der literarische Durchbruch. Die Hauptfiguren der Romane Suters befinden sich in einem Moment des Umbruchs. Suter gehört mit seinen zahlreichen Bestsellern, Theaterstücken, Drehbüchern und Verfilmungen zu den erfolgreichsten Schweizer Autoren.
Er wurde u.a. mit dem Deutschen Krimipreis und dem Friedrich-Glauser-Preis ausgezeichnet.

Viele seiner Werke wurden ins Spanische und ins Katalanische übersetzt.

	Ausbildung zum Werbetexter;
	Gründung einer Werbeagentur
Seit 1991	als freier Autor tätig
1995	Preis der österreichischen Industrie beim
	Joseph-Roth-Wettbewerb in Klagenfurt
1997	Ehrengabe des Kantons Zürich
1998	Prix du premier roman étranger (Frankreich)
2003	Deutscher Krimipreis
2007	Friedrich-Glauser-Preis
2010	Swift-Preis für Wirtschaftssatire der
	Stiftung Marktwirtschaft
2010	SwissAward in der Kategorie Kultur

	lebt in Zürich

Martin Suter

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