Romane Tauben fliegen auf Jung und Jung, Salzburg 2010 Im Schaufenster im Frühling Ammann, Zürich 2004 Textperformance Voice Beatbox Violin CD und Kurzprosa, zusammen mit Jurczok 1001 Zürich, Masterplanet 2006 Theaterstücke Mond? Mond! Eine chorische Erzählung Uraufgeführt im Theater 611, Luzern, August 2006 Übersetzt ins Spanische Las palomas emprenden el vuelo Trad. de Alfonso López Alloza El Aleph Editores, Barcelona 2011

Melinda Nadj Abonji, Tauben fliegen auf © Jung und Jung, Salzburg 2010 Als wir nun endlich mit unserem amerikanischen Wagen einfahren, einem tiefbraunen Chevrolet, schokoladefarben, könnte man sagen, brennt die Sonne unbarmherzig auf die Kleinstadt, hat die Sonne die Schatten der Häuser und Bäume beinahe restlos aufgefressen, zur Mittagszeit also fahren wir ein, recken unsere Hälse, um zu sehen, ob alles noch da ist, ob alles noch so ist wie im letzen Sommer und all die Jahre zuvor. Wir fahren ein, gleiten durch die mit majestätischen Pappeln gesäumte Strasse, die Allee, welche die Kleinstadt vorankündigt, und ich habe es nie jemandem gesagt, dass mich diese zum Himmel strebenden Bäume in einen schwindelerregenden Zustand versetzen, einen Zustand, der mich mit Matteo kurzschliesst (der Taumel, dem ich verfalle, als Matteo und ich uns endlos im Kreis drehen, auf der schönsten Lichtung des Dorfwaldes, innig, seine Stirn auf meiner, später dann Matteos Zunge, die eigenartig kühl ist, seine schwarzen Körperhaare, die sich so an seine Haut schmiegen, als wären sie ihrer hellen Schönheit völlig ergeben). Als wir an den Pappeln vorbeifahren, mir dieses Flirren den Verstand raubt, unser schokoladefarbenes Schiff geräuschlos von einem Baum zum nächsten gleitet, dazwischen die Luft der Ebene, die sichtbar wird, ich kann sie sehen, die Luft, die jetzt stillsteht, weil die Sonne so erbarmungslos ist, da sagt mein Vater zur Klimaanlage hin, immer noch alles genau gleich, mit kleiner Stimme sagt er, hat sich nichts verändert, gar nichts. Ich frage mich, ob sich mein Vater eine Truppe von professionellen Gärtnern wünscht, die zumindest die Äste zurechtstutzen – dem Wildwuchs Zivilisation entgegensetzen! – oder die mit effizienten Maschinen die die Kleinstadt vorankündigenden Pappeln fällen, ein für allemal! (Und wir würden auf einem dieser Strünke sitzen, mit unseren Blicken die Ebene, die sich mit Mittagshitze vollgesaugt hat, beherrschen, und mein Vater, der sogar einen Strunk besteigen müsste, sich einmal um die eigene Achse drehen würde, um dann mit der bitteren Stimme eines Menschen, der spät, aber besser spät als nie!, Recht bekommt, zu sagen: Endlich sind diese verdammten, staubigen Bäume weg.) Niemand weiss, was mir diese Bäume bedeuten, die Luft zwischen den Bäumen, die man genau sehen kann, und nirgends sind die Bäume so verheissungsvoll wie hier, wo die Ebene ihnen Platz lässt, und ich wünsche mir auch diesmal stehenzubleiben, mich an einen dieser Stämme zu lehnen, meinen Blick zu heben, mich von den raschen, kleinen Bewegungen der Blätter verführen zu lassen, und ich bitte meinen Vater auch diesmal nicht anzuhalten, weil ich auf die Frage "warum" keine Antwort wüsste, weil ich vieles erzählen müsste, ganz bestimmt aber von Matteo, um zu erklären, warum ich ausgerechnet hier anhalten will, so kurz vor dem Ziel. Unser Wagen, wie von einer geheimen Kraft gezogen, fast immun gegen die Unebenheiten der Strasse, fährt also weiter, und bevor wir endgültig ankommen, haben wir noch ein weiteres Mal ein "hat sich nichts verändert" zu passieren, muss die Zivilisation noch einen Rückschlag, heisst einen Stillstand hinnehmen, und wir Kinder drücken linkerhand unsere Gesichter gegen die Scheibe, die erstaunlich kühl ist, sehen mit ungläubigen Augen Menschen, die in einem Berg von Müll leben, hat sich nichts verändert, sagt mein Vater, Hütten aus Wellblech, Gummi, zerzauste Kinder, die zwischen Autowracks und Haushaltmüll spielen, als gäbe es nichts Normaleres, was ist mit den Scherben, will ich fragen, mit der Nacht, die einbricht, wenn die Schatten sich bewegen, wenn all die Dinge, die in einem heillosen Durcheinander daliegen, lebendig werden? Und ich vergesse in einem winzigen Augenblick die Pappeln, Matteo, das Flirren, den Chevrolet, und die schwarze Nacht der Ebene umhüllt mich mit ihrer ganzen zerstörerischen Kraft, und ich höre sie nicht, die Lieder der Zigeuner, die vielbeschworenen, bewunderten, ich sehe nur die gierigen Schatten im Dunkeln, von keiner Strassenlaterne vertrieben. Aus: Tauben fliegen auf, S. 5-7 © Jung und Jung, Salzburg, 2010

Tauben fliegen auf Ein Ereignis ist ihre Sprache, […] die überläuft vor Beobachtungen, Gedanken, Erinnerungen. Tobias Becker, KulturSpiegel 2010 Das ist nicht die Sprache von jemandem, der eine Anpassungsleistung vollbringt. Das ist die Wortgewalt von jemandem, der sich Sprache bemächtigt. Verena Mayer, Der Tagesspiegel 2010 Eine wundersam weiche und poetische Sprache, die leuchtet wie Weniges, was es im deutschsprachigen Raum zu lesen gibt. Astrid Kaminski, Berliner Zeitung 2010

Marlene Streeruwitz - Goethe-Institut Peru

Marlene Streeruwitz wird 1950 in Baden bei Wien geboren. Sie studiert Slawistik und Kunstgeschichte in Wien. Sie schreibt Theaterstücke, Hörspiele, Novellen, Romane und Essays. Seit 1992 arbeitet Sie als Regisseurin. Streeruwitz lebt in Wien, London und New York.

Schon in ihrem Debütroman Verführungen. 3. Folge. Frauenjahre (1996) werden die Leitmotive Streeruwitz' erkennbar: Wut und Ohnmacht der Frau angesichts der ihr zugedachten Rolle, aber auch Kampf um Würde und Liebe. Helene ist 30 Jahre alt und wird von ihrem Mann für eine Jüngere verlassen. Sie muss sich um die Kinder kümmern und Arbeit in einer PR-Agentur annehmen. Ihre Chefs sind Sexisten, der Mann zahlt keinen Unterhalt und die Liebhaber nutzen sie aus. Die einzige Freundin wird tot aufgefunden. Doch Helene gibt nicht auf. Die Sichtweise weiblicher Lebenswirklichkeit ist auch im Familienroman Partygirl (2002) das zentrale Thema. Madeline Ascher, der Name ist eine Anspielung auf Edgar Allan Poes Roman „Fall des Hauses Usher“, lebt verarmt und einsam in Chicago. Unvermutet wird sie mit ihrer Vergangenheit konfrontiert, dem dunklen Familiengeheimnis der Nachkriegszeit in Wien und ihrer unerfüllten Liebe zum Bruder. In Die Schmerzmacherin (2011) geht es um die Frage, wo das Individuum in einer privatisierten Öffentlichkeit steht. Amy arbeitet für einen Sicherheitsdienst, der auch in Afghanistan eingesetzt wird. Folterungen, Gewalt und Korruption sind an der Tagesordnung. Amy will aussteigen, doch man hindert sie daran. Amys Verlorenheit korrespondiert mit dem Ringen um die Wahrnehmung der Realität und die Frage nach der eigenen Identität, die im Dunkeln liegt. Nachkommen (2014) ist ein sarkastischer Roman über den Literaturbetrieb. Nelia Fehn, 20, wird für den Deutschen Buchpreis nominiert. Vom Verleger auf der der Buchmesse herumgereicht, erlebt die junge Autorin nichts als Neid und Falschheit. In Frankfurt trifft sie auch erstmals ihren Vater, einen Literaturwissenschaflter, Vertreter des Kulturklüngels, dem sie – wie allen Männern – mit Skepsis entgegentritt. Nur ihr Freund, ein politischer Aktivist der Occupy-Bewegung, ist ihr eine Stütze. Am Ende gewinnt Nelia den Preis nicht, doch sie beschließt, sich zu wehren. Streeruwitz macht aus der Fiktion Literatur: Nelia Fehns immer wieder zitierter Roman erscheint kurz darauf tatsächlich. Der Roman Yseut (2016) ist ein Abenteuerroman. Yseut ist die altfranzösische Übersetzung von Isolde, der großen Liebenden und romantischen Heldin. In Anlehnung an ihre Namensgeberin begibt sich Yseut auf die Suche nach einer Antworten auf die Frage, ob sich die Liebe nach so vielen Enttäuschungen überhaupt noch lohnt. Dazu reist sie nach Italien. Dort ist aber nichts mehr so, wie sie es von früher in Erinnerung hat. Yseut gerät mitten in den mörderischen Kampf zwischen Polizei, Mafia und Rechten.

Marlene Streeruwitz wurde mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, u.a. dem Bremer Literaturpreis (2012) und dem Franz-Nabl-Preis (2015)

Copyright: Goethe-Institut Barcelona
Text: Ilka Haederle

Aus: Yseut

Lughetto. Lugo. Lova. Conche. Valli. Chioggia. Die Straße von Valli nach Chioggia führte mitten über das Meer. Yseut fuhr mit offenen Fenstern. Das Meer. Das Meer auch so etwas Verheißungsvolles. Immer eine Verheißung und nie ein Wunder. Aber sie freute sich. Das Meer. Der Geruch. Das Licht. Sie setzte sich gerader auf. Schaltete das Radio ein. Werbung. Sie hörte der italienischen Stimme zu. Eine Männerstimme. Tief. Voll. Melodiöser Verkündigungston. Sie war da. Sie war in Italien. Sie fuhr über eine kühlblaue Lagune. Fischerboote. An Stangen festgemacht. Mitten im Wasser. Schaukelten im Wind. Die Sonne stand schon tief. Immer wieder von Wolken verdeckt. Das Wasser spiegelte dann den Wolkenhimmel, bis die Sonne wieder hervorkam und die Wellen zum Glitzern brachte. Sie musste seufzen. Wie wunderbar, hier zu sein. Wie wunderbar, allein zu sein. Wie schön, hier entlangzuflitzen. Im Radio wurde das nächste Waschmittel angepriesen. Sie schaltete ab. Nur schauen. Sie wollte nur schauen. Sie fuhr die vorgeschriebenen 80 Stundenkilometer. Ließ sich in der rechten Spur dahingleiten. Schaute auf das Wasser hinaus. Rollte dahin. Lagune. Das war doch noch Meer. Sie wurde angehupt. Ein Lastwagen hinter ihr. Yseut schaute in den Rückspiegel. Der Fahrer hatte sich vorgebeugt und gestikulierte ihr. Fuhr auf. Der Lastwagen schob sie fast. Scherte dann aus. Fuhr neben ihr. Knapp. Yseut ließ sich zurückfallen. Der Fahrer schwenkte nach rechts. Vor sie hin. Dann bremste er. Er bremste scharf ab. Yseut musste hart auf die Bremse steigen. Sie musste so scharf bremsen, dass sich die Alarmblinkanlage einschaltete. Der Fahrer des Lastwagens hatte sie zu einer Notbremsung gezwungen. Yseut stieg aufs Gas. Sie schaltete den Turbo zu. Zog mit noch blinkenden Lichtern am Lastwagen vorbei. Zog davon. Sie blieb auf der linken Spur. Schaltete die Alarmlichter aus. Fuhr schnell. Sehr schnell. Von glitzerndem Wasser umgeben, segelte sie davon. Links Schiffe. Eine Werft. Ein Schiff nur der Metallkörper. Rau und dunkel. Daneben ein weißlackiertes Passagierschiff. So eines, das von Chioggia aus nach Venedig übersetzte. Venedig. Dahin würde sie nun nicht kommen. Diesmal. Wollte sie denn. Wollte sie überhaupt noch einmal nach Venedig. Sie war so oft da gewesen. Mit so vielen anderen. Mit einem Enkelkind vielleicht. Da konnte sie sich das vorstellen. Noch einmal nach Venedig. Aber Enkelkinder. In Mexiko. Diana wollte warten. Es müsse doch ein Impfstoff gefunden werden, hatte sie im Sommer gesagt. Beim Schnitzelessen beim Ubl. Yseut hatte genickt. Was sollte sie dazu sagen. Dass sie auf Enkelkinder wartete. Das stimmte gar nicht. Sie wartete nicht. Sie hätte sich gefreut. Aber wenn Diana vor diesem Virus Angst hatte. Sie verstand das. Sie musste das verstehen.

Yseut, S. 7 - 8
© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main

Yseut
Bei all dem darf man Marlene Streeruwitz’ Protagonistinnen nicht mit der Autorin verwechseln; die Intimität, die durch die konsequente Innenperspektive entsteht, ist trügerisch, die psychologisch-bekenntnishafte Anmutung des teils elliptischen Stils, der abgebrochenen, atemlosen Sätze des inneren Monologs, die suggerierten Interferenzen von Schöpferin und Geschöpf führen in die Irre. Das gilt auch für den aktuellen Roman "Yseut.”, obwohl in der Verlagsankündigung sogar das Stichwort "Autobiografie” aufgerufen wird. Nein, von Streeruwitz sind keine emotionalen Konfessionen zu erwarten. Sie setzt ihre Effekte mit voller Absicht, ruhiger Hand und kühlem Kopf.
Julia Schröder, Deutschlandfunk 2016

Nachkommen
Marlene Streeruwitz’ Roman "Nachkommen" spielt im Literaturbetrieb. Sie rechnet darin mit den Fräuleinfantasien des Deutschen Buchpreises ab. (…) Allerdings würde man Marlene Streeruwitz weit unterschätzen, nähme man an, es handelte sich um den platten Schlüsselroman einer schlechten Verliererin. Aus der ernüchternden Selbsterfahrung mit dem Buchpreis-Marketingzirkus hat die gewohnt widerborstige österreichische Autorin vielmehr eine raffinierte Versuchsanordnung unter dem Titel Nachkommen. gezimmert.
Ina Hartwig, Die Zeit 2014

Die Schmerzmacherin
Auf Erkenntnis zielt „Die Schmerzmacherin“ tatsächlich ab, weil sie das Bedrohungsszenario unserer Gegenwart in all seiner Komplexität verhandelt. Das Konstruktionsgeschick besteht darin, alle jene Strukturen der Gefahr zusammenzuführen und nachvollziehbar zu machen, die außerhalb der Literatur stets separat verhandelt werden. (…) Das Literarische hat unseren Alltag erobert. Das bedeutet umgekehrt, dass die Literatur längst kein Hort der Schönheit mehr ist. Die Fähigkeit, diese Zusammenhänge nicht nur aufzuführen, sondern mit höchster Kunstfertigkeit und Brisanz von ihnen zu erzählen und sie in ein ästhetisches Konzept einzubetten, macht „Die Schmerzmacherin“ zu einem brillanten Roman. Er formuliert eine wichtige politische Intervention, aber weder von links noch von rechts, sondern von Seiten der Literatur.
Christian Metz, FAZ 2011

Verführungen
Man darf sich danach die Augen reiben: Was haben wir da gelesen? Nur einen Sozialreport? Ein eigensinniges Kunststück? Ein feministisches Manifest, das allerdings nur zeigt, nicht redet? Alles teilweise wahr, also im Ganzen falsch. Der schmucklos wilde Wortlaut, in dem diese sieben, acht Wiener Frauenmonate sich ereignen, verweist auf nichts dahinter, nichts darüber und nichts darunter. Er ist im schönsten, strengsten Sinne selbstverständlich, und das bedeutet eben auch: spröd und voller Rätsel.
Reinhard Baumgart, Die Zeit 1996

	Studium Slawistik und Kunstgeschichte
Seit 1992	Theaterregisseurin
1996	Österreichischer Würdigungspreis für Literatur
1997	Mara-Cassens-Preis
2001	Hermann-Hesse-Preis
	Literaturpreis der Stadt Wien
2002	Walter-Hasenclever-Literaturpreis
2008	Peter-Rosegger-Preis
2009	Droste-Preis
2010	Wiener Frauenpreis
2012	Bremer Literaturpreis
2015	Franz-Nabl-Preis

	lebt in Wien, London und New York

Marlene Streeruwitz

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