Romane Tauben fliegen auf Jung und Jung, Salzburg 2010 Im Schaufenster im Frühling Ammann, Zürich 2004 Textperformance Voice Beatbox Violin CD und Kurzprosa, zusammen mit Jurczok 1001 Zürich, Masterplanet 2006 Theaterstücke Mond? Mond! Eine chorische Erzählung Uraufgeführt im Theater 611, Luzern, August 2006 Übersetzt ins Spanische Las palomas emprenden el vuelo Trad. de Alfonso López Alloza El Aleph Editores, Barcelona 2011

Melinda Nadj Abonji, Tauben fliegen auf © Jung und Jung, Salzburg 2010 Als wir nun endlich mit unserem amerikanischen Wagen einfahren, einem tiefbraunen Chevrolet, schokoladefarben, könnte man sagen, brennt die Sonne unbarmherzig auf die Kleinstadt, hat die Sonne die Schatten der Häuser und Bäume beinahe restlos aufgefressen, zur Mittagszeit also fahren wir ein, recken unsere Hälse, um zu sehen, ob alles noch da ist, ob alles noch so ist wie im letzen Sommer und all die Jahre zuvor. Wir fahren ein, gleiten durch die mit majestätischen Pappeln gesäumte Strasse, die Allee, welche die Kleinstadt vorankündigt, und ich habe es nie jemandem gesagt, dass mich diese zum Himmel strebenden Bäume in einen schwindelerregenden Zustand versetzen, einen Zustand, der mich mit Matteo kurzschliesst (der Taumel, dem ich verfalle, als Matteo und ich uns endlos im Kreis drehen, auf der schönsten Lichtung des Dorfwaldes, innig, seine Stirn auf meiner, später dann Matteos Zunge, die eigenartig kühl ist, seine schwarzen Körperhaare, die sich so an seine Haut schmiegen, als wären sie ihrer hellen Schönheit völlig ergeben). Als wir an den Pappeln vorbeifahren, mir dieses Flirren den Verstand raubt, unser schokoladefarbenes Schiff geräuschlos von einem Baum zum nächsten gleitet, dazwischen die Luft der Ebene, die sichtbar wird, ich kann sie sehen, die Luft, die jetzt stillsteht, weil die Sonne so erbarmungslos ist, da sagt mein Vater zur Klimaanlage hin, immer noch alles genau gleich, mit kleiner Stimme sagt er, hat sich nichts verändert, gar nichts. Ich frage mich, ob sich mein Vater eine Truppe von professionellen Gärtnern wünscht, die zumindest die Äste zurechtstutzen – dem Wildwuchs Zivilisation entgegensetzen! – oder die mit effizienten Maschinen die die Kleinstadt vorankündigenden Pappeln fällen, ein für allemal! (Und wir würden auf einem dieser Strünke sitzen, mit unseren Blicken die Ebene, die sich mit Mittagshitze vollgesaugt hat, beherrschen, und mein Vater, der sogar einen Strunk besteigen müsste, sich einmal um die eigene Achse drehen würde, um dann mit der bitteren Stimme eines Menschen, der spät, aber besser spät als nie!, Recht bekommt, zu sagen: Endlich sind diese verdammten, staubigen Bäume weg.) Niemand weiss, was mir diese Bäume bedeuten, die Luft zwischen den Bäumen, die man genau sehen kann, und nirgends sind die Bäume so verheissungsvoll wie hier, wo die Ebene ihnen Platz lässt, und ich wünsche mir auch diesmal stehenzubleiben, mich an einen dieser Stämme zu lehnen, meinen Blick zu heben, mich von den raschen, kleinen Bewegungen der Blätter verführen zu lassen, und ich bitte meinen Vater auch diesmal nicht anzuhalten, weil ich auf die Frage "warum" keine Antwort wüsste, weil ich vieles erzählen müsste, ganz bestimmt aber von Matteo, um zu erklären, warum ich ausgerechnet hier anhalten will, so kurz vor dem Ziel. Unser Wagen, wie von einer geheimen Kraft gezogen, fast immun gegen die Unebenheiten der Strasse, fährt also weiter, und bevor wir endgültig ankommen, haben wir noch ein weiteres Mal ein "hat sich nichts verändert" zu passieren, muss die Zivilisation noch einen Rückschlag, heisst einen Stillstand hinnehmen, und wir Kinder drücken linkerhand unsere Gesichter gegen die Scheibe, die erstaunlich kühl ist, sehen mit ungläubigen Augen Menschen, die in einem Berg von Müll leben, hat sich nichts verändert, sagt mein Vater, Hütten aus Wellblech, Gummi, zerzauste Kinder, die zwischen Autowracks und Haushaltmüll spielen, als gäbe es nichts Normaleres, was ist mit den Scherben, will ich fragen, mit der Nacht, die einbricht, wenn die Schatten sich bewegen, wenn all die Dinge, die in einem heillosen Durcheinander daliegen, lebendig werden? Und ich vergesse in einem winzigen Augenblick die Pappeln, Matteo, das Flirren, den Chevrolet, und die schwarze Nacht der Ebene umhüllt mich mit ihrer ganzen zerstörerischen Kraft, und ich höre sie nicht, die Lieder der Zigeuner, die vielbeschworenen, bewunderten, ich sehe nur die gierigen Schatten im Dunkeln, von keiner Strassenlaterne vertrieben. Aus: Tauben fliegen auf, S. 5-7 © Jung und Jung, Salzburg, 2010

Tauben fliegen auf Ein Ereignis ist ihre Sprache, […] die überläuft vor Beobachtungen, Gedanken, Erinnerungen. Tobias Becker, KulturSpiegel 2010 Das ist nicht die Sprache von jemandem, der eine Anpassungsleistung vollbringt. Das ist die Wortgewalt von jemandem, der sich Sprache bemächtigt. Verena Mayer, Der Tagesspiegel 2010 Eine wundersam weiche und poetische Sprache, die leuchtet wie Weniges, was es im deutschsprachigen Raum zu lesen gibt. Astrid Kaminski, Berliner Zeitung 2010

Uwe Timm

Uwe Timm wird 1940 in Hamburg geboren.
Bereits als Junge lauscht er aufmerksam den Erzählungen der Matrosen und Berichten der Kriegsheimkehrer. Doch vor allem kann er selbst großartig erzählen, was er seit mehr als dreißig Jahren mit wunderbaren Romanen immer wieder beweist. Daneben ist er auch als Drehbuchschreiber, Hörbuch- und Kinderbuchautor in Erscheinung getreten.
Timm wurde mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, u.a. mit dem Literaturpreis der Stadt München, dem Großen Literaturpreis der Bayerischen Akademie der Schönen Künste und der Carl-Zuckmayer-Medaille.

Viele seiner Werke wurden ins Spanische übersetzt.

Uwe Timm wird 1940 in Hamburg geboren. Er macht eine Kürschnerlehre und besteht 1963 sein Abitur auf dem 2. Bildungsweg. Anschließend studiert er Germanistik und Philosophie in München und Paris. 1971 promoviert er in Philosophie über „Das Problem der Absurdität bei Camus“. Uwe Timm lebt heute in München und Berlin.

Uwe Timm liebt Geschichten. Bereits als Junge lauscht er aufmerksam den Erzählungen der Matrosen und Berichten der Kriegsheimkehrer. Doch vor allem kann er selbst großartig erzählen, was er seit mehr als dreißig Jahren mit wunderbaren Romanen immer wieder beweist. Daneben ist er auch als Drehbuchschreiber, Hörbuch- und Kinderbuchautor in Erscheinung getreten.
Uwe Timm beginnt 1971 als politischer Lyriker, geprägt von den Ideen der 68er-Studentenbewegung. Diese Jahre haben den Autor immer wieder beschäftigt. Seine Romane Heißer Sommer (1974), Kerbels Flucht (1980) und Rot (2001) stehen für die Auseinandersetzung mit dieser Zeit. In der Erzählung Der Freund und der Fremde (2005) arbeitet er seine Freundschaft zu Benno Ohnesorg auf, der 1967 bei einer Demonstration gegen den Besuch des persischen Schahs von einem Polizisten erschossen wurde. Immer wieder spielen politische und gesellschaftliche Fragestellungen eine wichtige Rolle in seinen Romanen. In Der Schlangenbaum (1986) geht es um das Engagement deutscher Unternehmen in Südamerika, in Morenga (1978) um die postkoloniale Vergangenheit Deutschlands und in Kopfjäger (1991) um Wirtschaftsbetrug in unserer Gesellschaft. Mit Am Beispiel meines Bruders (2003) versucht der Autor, die Beweggründe seines älteren Bruders zu erklären, in die SS einzutreten. Mit diesem Buch eröffnet Uwe Timm eine neue Debatte zur deutschen Erinnerungskultur. Neben seinen Romanen, die nicht moralisierend wirken, sondern auf unterhaltsame Weise aufklären, entstehen jedoch auch Geschichten „aus der Lust heraus, spielerisch die Welt umzubauen, damit etwas Neues, so noch nicht Dagewesenes entsteht“.
Sein Roman Vogelweide (2013) handelt von der Liebe zwischen zwei Menschen, die in ihrer jeweiligen Beziehung eigentlich glücklich sind und sich doch nach einem anderen Leben sehnen.

Uwe Timm wurde mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, u.a. mit dem Literaturpreis der Stadt München (1989), dem großen Literaturpreis der Bayerischen Akademie der Schönen Künste (2001) und der Carl-Zuckmayer-Medaille (2012).

Copyright: Goethe-Institut Barcelona
Text: Ilka Haederle

Napoleons Feldbett (aus: Johannisnacht)

Die Geschichte beginnt genaugenommen damit, daß ich keinen Anfang finden konnte. Ich saß am Schreibtisch und grübelte, lief durch die Stadt, fing wieder das Rauchen an, Zigarren, in der Hoffnung, so, eingehüllt in den Rauch, würde mir der richtige, ganz und gar notwendige Anfang für eine Geschichte einfallen. Es half nichts, ich kam nicht ins Schreiben, dieser erste, alles entscheidende Satz wollte sich einfach nicht einstellen. Nachts stand ich am Fenster und beobachtete eine Frau im gegenüberliegenden Haus, die dort vor kurzem eingezogen war und ihre Männerbesuche in der hellerleuchteten Wohnung empfing. Ich versuchte, auch darüber zu schreiben: Ein Mann, der eine Frau beobachtet, von der er annimmt, sie wisse, daß er sie beobachtet. Aber nach wenigen Seiten brach ich die Arbeit wieder ab. Ich fuhr in ein Nordseebad und lief im Aprilsturm am Strand entlang, den Kopf angefüllt mit dem Brausen der Brandung, dem Kreischen der Möwen und den Klagen des Hotelbesitzers, dessen einziger Gast ich war. Nach vier Tagen flüchtete ich wieder an meinen Schreibtisch. Ich hatte mir ein Schachprogramm gekauft und spielte am Notebook die Partien der letzten Weltmeisterschaft von Kasparow nach. Am vierten Tag - ich war immer noch nicht über die Eröffnungszüge der ersten Partie hinaus - klingelte nachmittags das Telefon. Der Redakteur einer Zeitschrift fragte mich, ob ich nicht Lust hätte, etwas über die Kartoffel zu schreiben: Peru-Preußen-Connection. Die Kartoffel und die deutsche Mentalität. Und natürlich persönliche Kartoffel-vorlieben. Rezepte. Bratkartoffelverhältnisse. Er lachte. Sie interessieren sich doch für Alltagsgeschichten. Elf bis zwölf Seiten, da können Sie ausholen.

Ich sagte, ich sei momentan in eine andere Arbeit vertieft und hätte daher keine Zeit. Tatsächlich grübelte ich gerade über eine Schachvariante, die den sonderbaren Namen "der Baum" trug. Nach dem Anruf versuchte ich, mich wieder auf die Partie zu konzentrieren, mußte aber an einen Onkel denken. Dieser Onkel Heinz konnte nämlich Kartoffelsorten schmecken, und zwar auch dann, wenn sie schon gekocht oder gebraten waren. Im Sterben hatte er, nach tagelangem Schweigen, etwas Merkwürdiges gesagt: roter Baum. Niemand wußte, was er damit gemeint haben könnte. Meine Mutter vermutete, es sei eine Kartoffelsorte. In der Familie, zumindest bei meinem Vater, galt der Onkel als faul, ein Drückeberger und Versager, der sein Leben rauchend auf dem Kanapee verbrachte. Das ist denn auch in meiner Erinnerung das deutlichste Bild: Onkel Heinz liegt in der Küche auf einem Sofa, den Kopf, durch ein Kissen abgepolstert, auf der Armlehne. Er raucht. Er konnte wunderbare Kringel rauchen. Wenn ich ihn darum bat, hauchte er eine Kette von drei Kringeln. An einem Sonntag, kurz nach dem Krieg, waren er und Tante Hilde bei uns eingeladen. Mein Vater hatte beim Bauern Kartoffeln gehamstert. Und meine Mutter machte jetzt Bratkartoffeln. Der Tisch war gedeckt mit dem restlichen Silber, das noch nicht beim Bauern gegen Lebensmittel getauscht worden war. Alle saßen und warteten. Es duftete nach gebratenen Zwiebeln, sogar nach Speck, denn meine Mutter hatte die Pfanne mit einer Speckschwarte ausgewischt. Es war ein Festessen, auch Frau Scholle und Frau Söhrensen, bei denen wir damals einquartiert waren, saßen am Tisch. Onkel Heinz bekam als erster ein, zwei Bratkartoffeln auf den Teller geschoben. Er kaute vorsichtig, schmeckte, ein Schmecken, wie man es von Weintrinkern kennt, eine sanfte Bewegung des leicht geöffneten Mundes, ein nach innen gerichtetes Horchen. Er zögerte, wiegte den Kopf, nachdenklich, regelrecht grüblerisch, also bekam er noch zwei Scheiben auf den Teller. Nochmals die feinen Kaubewegungen. Der Vater fragte ungeduldig: Na?

Aus: Johannisnacht, S. 9-11
© Kiepenheuer & Witsch, Köln 1996

	Kürschnerlehre in Hamburg;
	Besuch des Braunschweigkollegs, Abitur;
	Studium der Germanistik in München und Paris
1967 - 1968	Mitglied im sozialistischen deutschen
	Studentenbund (SDS)
1971	Promotion in Philosophie
1972 - 1982	Mitherausgeber der Autoren-Edition
1979	Literaturpreis der Stadt Bremen
1981 - 1983	Aufenthalt in Rom
1989	Förderpreis Literatur der Landeshauptstadt
	München
1990	Deutscher Jugendliteraturpreis
1996	Bayerischer Filmpreis (Kinderfilmpreis) für
	Rennschwein Rudi Rüssel
2001	Tukan-Preis;
	Großer Literaturpreis der Bayerischen Akademie
	der Schönen Künste
2002	Literaturpreis der Landeshauptstadt München;
2003	Schubart-Literaturpreis;
	Erik-Reger-Preis
2006	Jakob-Wassermann-Literaturpreis
2009	Heinrich-Böll-Preis;
	Heinrich-Heine-Gastdozentur
2012	Carl-Zuckmayer-Medaille;
2013	Kultureller Ehrenpreis der Landeshauptstadt
	München

	lebt in Berlin und München

Uwe Timm

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Biografie

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