Romane Tauben fliegen auf Jung und Jung, Salzburg 2010 Im Schaufenster im Frühling Ammann, Zürich 2004 Textperformance Voice Beatbox Violin CD und Kurzprosa, zusammen mit Jurczok 1001 Zürich, Masterplanet 2006 Theaterstücke Mond? Mond! Eine chorische Erzählung Uraufgeführt im Theater 611, Luzern, August 2006 Übersetzt ins Spanische Las palomas emprenden el vuelo Trad. de Alfonso López Alloza El Aleph Editores, Barcelona 2011

Melinda Nadj Abonji, Tauben fliegen auf © Jung und Jung, Salzburg 2010 Als wir nun endlich mit unserem amerikanischen Wagen einfahren, einem tiefbraunen Chevrolet, schokoladefarben, könnte man sagen, brennt die Sonne unbarmherzig auf die Kleinstadt, hat die Sonne die Schatten der Häuser und Bäume beinahe restlos aufgefressen, zur Mittagszeit also fahren wir ein, recken unsere Hälse, um zu sehen, ob alles noch da ist, ob alles noch so ist wie im letzen Sommer und all die Jahre zuvor. Wir fahren ein, gleiten durch die mit majestätischen Pappeln gesäumte Strasse, die Allee, welche die Kleinstadt vorankündigt, und ich habe es nie jemandem gesagt, dass mich diese zum Himmel strebenden Bäume in einen schwindelerregenden Zustand versetzen, einen Zustand, der mich mit Matteo kurzschliesst (der Taumel, dem ich verfalle, als Matteo und ich uns endlos im Kreis drehen, auf der schönsten Lichtung des Dorfwaldes, innig, seine Stirn auf meiner, später dann Matteos Zunge, die eigenartig kühl ist, seine schwarzen Körperhaare, die sich so an seine Haut schmiegen, als wären sie ihrer hellen Schönheit völlig ergeben). Als wir an den Pappeln vorbeifahren, mir dieses Flirren den Verstand raubt, unser schokoladefarbenes Schiff geräuschlos von einem Baum zum nächsten gleitet, dazwischen die Luft der Ebene, die sichtbar wird, ich kann sie sehen, die Luft, die jetzt stillsteht, weil die Sonne so erbarmungslos ist, da sagt mein Vater zur Klimaanlage hin, immer noch alles genau gleich, mit kleiner Stimme sagt er, hat sich nichts verändert, gar nichts. Ich frage mich, ob sich mein Vater eine Truppe von professionellen Gärtnern wünscht, die zumindest die Äste zurechtstutzen – dem Wildwuchs Zivilisation entgegensetzen! – oder die mit effizienten Maschinen die die Kleinstadt vorankündigenden Pappeln fällen, ein für allemal! (Und wir würden auf einem dieser Strünke sitzen, mit unseren Blicken die Ebene, die sich mit Mittagshitze vollgesaugt hat, beherrschen, und mein Vater, der sogar einen Strunk besteigen müsste, sich einmal um die eigene Achse drehen würde, um dann mit der bitteren Stimme eines Menschen, der spät, aber besser spät als nie!, Recht bekommt, zu sagen: Endlich sind diese verdammten, staubigen Bäume weg.) Niemand weiss, was mir diese Bäume bedeuten, die Luft zwischen den Bäumen, die man genau sehen kann, und nirgends sind die Bäume so verheissungsvoll wie hier, wo die Ebene ihnen Platz lässt, und ich wünsche mir auch diesmal stehenzubleiben, mich an einen dieser Stämme zu lehnen, meinen Blick zu heben, mich von den raschen, kleinen Bewegungen der Blätter verführen zu lassen, und ich bitte meinen Vater auch diesmal nicht anzuhalten, weil ich auf die Frage "warum" keine Antwort wüsste, weil ich vieles erzählen müsste, ganz bestimmt aber von Matteo, um zu erklären, warum ich ausgerechnet hier anhalten will, so kurz vor dem Ziel. Unser Wagen, wie von einer geheimen Kraft gezogen, fast immun gegen die Unebenheiten der Strasse, fährt also weiter, und bevor wir endgültig ankommen, haben wir noch ein weiteres Mal ein "hat sich nichts verändert" zu passieren, muss die Zivilisation noch einen Rückschlag, heisst einen Stillstand hinnehmen, und wir Kinder drücken linkerhand unsere Gesichter gegen die Scheibe, die erstaunlich kühl ist, sehen mit ungläubigen Augen Menschen, die in einem Berg von Müll leben, hat sich nichts verändert, sagt mein Vater, Hütten aus Wellblech, Gummi, zerzauste Kinder, die zwischen Autowracks und Haushaltmüll spielen, als gäbe es nichts Normaleres, was ist mit den Scherben, will ich fragen, mit der Nacht, die einbricht, wenn die Schatten sich bewegen, wenn all die Dinge, die in einem heillosen Durcheinander daliegen, lebendig werden? Und ich vergesse in einem winzigen Augenblick die Pappeln, Matteo, das Flirren, den Chevrolet, und die schwarze Nacht der Ebene umhüllt mich mit ihrer ganzen zerstörerischen Kraft, und ich höre sie nicht, die Lieder der Zigeuner, die vielbeschworenen, bewunderten, ich sehe nur die gierigen Schatten im Dunkeln, von keiner Strassenlaterne vertrieben. Aus: Tauben fliegen auf, S. 5-7 © Jung und Jung, Salzburg, 2010

Tauben fliegen auf Ein Ereignis ist ihre Sprache, […] die überläuft vor Beobachtungen, Gedanken, Erinnerungen. Tobias Becker, KulturSpiegel 2010 Das ist nicht die Sprache von jemandem, der eine Anpassungsleistung vollbringt. Das ist die Wortgewalt von jemandem, der sich Sprache bemächtigt. Verena Mayer, Der Tagesspiegel 2010 Eine wundersam weiche und poetische Sprache, die leuchtet wie Weniges, was es im deutschsprachigen Raum zu lesen gibt. Astrid Kaminski, Berliner Zeitung 2010

Wilhelm Genazino

Wilhelm Genazino wird 1943 in Mannheim geboren. Als Romanautor erregt er 1977 mit seiner Abschaffel-Trilogie Aufsehen und gehört seither zu den wichtigsten deutschen Gegenwartsautoren. Der Entwurf einer „Phänomenologie des Alltags“ aus der Sicht eines Angestellten formuliert zugleich eine Klage über Entfremdung, Identitätskrise und Wirklichkeitsverlust.
Genazino wurde vielfach ausgezeichnet, u.a. mit dem Berliner Literaturpreis, mit dem Georg-Büchner-Preis und mit dem Kleist-Preis.

Ins Spanische übersetzte Werke:
Un poco de nostalgia; Desvarío amoroso; Una mujer, una casa, una novela; Mujeres cantando suavemente; Un paraguas para este día; El amor a la simplicidad

Wilhelm Genazino wird 1943 in Mannheim geboren. Nach einem Volontariat in der Rhein-Neckar-Zeitung studiert er Germanistik, Philosophie und Soziologie in Frankfurt a.M. und arbeitet anschließend als freier Journalist und Redakteur. Bis 1971 schreibt er für das Satiremagazin Pardon. Daneben macht er sich als Hörspielautor einen Namen. Wilhelm Genazino lebt in Frankfurt.

Als Romanautor erregt Genazino 1977 mit seiner Abschaffel-Trilogie Aufsehen und gehört seither zu den wichtigsten deutschen Gegenwartsautoren. Mit den sogenannten Angestellten-Romanen der 1970er Jahre stellt er sich in die Tradition eines kritischen Realismus. Der Entwurf einer „Phänomenologie des Alltags“ aus der Sicht eines Angestellten formuliert zugleich eine Klage über Entfremdung, Identitätskrise und Wirklichkeitsverlust. Mit Der Fleck, die Jacke, die Zimmer, der Schmerz von 1989 öffnet er sich einer individualistischen Lesart des Alltagslebens. Die Protagonisten seiner heutigen Romane, so formuliert es der Autor , „wissen, wie schwierig es ist, unabhängig zu sein, aber sie versuchen es trotzdem mit einigem Erfolg“. Genazino ist ein genauer Beobachter des Alltags und der „Gesamtmerkwürdigkeit des Lebens.“
Genazinos Außenseiter sind verzagte Männer, die „ohne Frauen hoffnungslos verloren wären“. Leise singende Frauen (1992) handelt von der poetischen Schönheit des Zufalls, der sich eigentlich an jedem Ort und jederzeit ereignen kann. In seinem Roman Ein Regenschirm für diesen Tag (2001) verdient der Held sein Geld als Probeläufer für Luxusschuhe. Doch dann wird das Honorar gekürzt und der Flaneur gerät nicht nur in finanzielle Bedrängnis. Eine Frau, eine Wohnung, ein Roman (2003) erzählt von einem jungen Einzelgänger, der Schriftsteller werden will und versucht, sich über die kleinkarierte Gegenwart poetisch hinwegzusetzen. In Die Liebesblödigkeit (2005) geht es um einen freischaffenden Apokalyptiker. Als Experte für das Ausweglose hält er Wochenendseminare in der Schweiz ab. Doch auch in seinem Privatleben mit zwei Geliebten naht die Katastrophe: der Schrecken des Älterwerdens. Mittelmäßiges Heimweh (2007) ist ein Roman über einen traurigen Helden, dem Körperteile und - schlimmer noch - die Gefühle abhandenkommen. Das Glück in glücksfernen Zeiten (2009) erzählt von einem Philosophen, der seinen Lebensunterhalt in einer Wäscherei verdient und davon, dass Glück nicht zwingend glücklich macht. Außer uns spricht niemand über uns (2016) ist die Geschichte eines gescheiterten Schauspielers, der unter seiner Bedeutungslosigkeit leidet. Als seine Freundin ihn verlässt, springt ihre Mutter ein und will den Mann retten, aber will er das überhaupt?

Genazino wurde vielfach ausgezeichnet, u.a. 1996 mit dem Berliner Literaturpreis, 2004 mit dem Georg-Büchner-Preis und 2007 mit dem Kleist-Preis.

Copyright: Goethe-Institut Barcelona
Text: Ilka Haederle

Aus: Mittelmäßiges Heimweh

Es ist frühabend und immer noch hell. Die Stadt ist fast leer. Die meisten Leute sind in Urlaub oder sitzen in Gartenlokalen. Die Hitze drückt auf die Dächer. Ich könnte in mein Apartment gehen, aber dort ist es genauso warm wie draußen. Gestern abend bin ich so lange in der Stadt umhergelaufen, bis ich durch die Müdigkeit ganz leicht geworden war. Schließlich habe ich mich auf eine Bank gesetzt und bin dort sogar eingeschlafen. Grölende Jugendliche haben mich zwanzig Minuten später geweckt, das war unangenehm. Es ist nicht einfach, ein einzelner zu sein. Ein Halbschuh liegt auf der Straße, die Sohle nach oben. Aus einer Seitenstraße kommt das Geräusch eines Autos, das über eine Plastikflasche fährt. Es überholt mich ein Angestellter mit einem über der Schulter hängenden Koffer. Der Koffer zieht so stark nach unten, daß der Trageriemen den Rückenteil des Anzugs nach unten zieht und den Mann wie ein gehendes Unglück aussehen läßt. Ich ekle mich ein bißchen über die tief nach unten hängenden Unterlippen einiger vorüberkeuchender Jogger. Die Türen vieler Lokale sind weit offen. In manches Lokal trete ich kurz ein und kehre rasch wieder um. In Kürze werde ich dazu keine Lust mehr haben und mich einfach irgendwo auf einen Stuhl setzen und ein Glas Bier bestellen. Ich biege in die Wormser Straße ein und sehe in einiger Entfernung das Sportlereck. In diesem Lokal bin ich in der vorigen Woche zweimal gewesen. Der Wirt hob schon beim zweiten Mal wohlwollend die Hand, als er mich wiedererkannte. Die Tür und die Fenster des Pils-Stübchens sind ebenfalls weit geöffnet, der Lärm der Besucher dringt auf die Straße und vermischt sich mit dem Lärm anderer Wirtschaften. Seit etwa einer Woche werden im Fernsehen die Spiele der Fußball-Europameisterschaft übertragen. In den meisten Lokalen sind die Fernsehapparate eingeschaltet. Meine Schritte führen mich halbautomatisch in die offene Tür des Sportlerecks hinein, obwohl ich mich nicht für Fußball interessiere. Ich suche sogar den Blick des Wirts, damit er in mir wieder den halbwegs bekannter werdenden Fremden erkennt. Im Sportlereck ist an der rechten Stirnseite eine Großbildleinwand aufgebaut, und an der vorderen Stirnseite, fast über der Theke, hängt ein zweiter, normaler Fernsehapparat. Besonders stark ist das Geschrei, wenn zwei verschiedene Spiele gleichzeitig übertragen werden. An diesem Abend spielt auf der Großbildleinwand Deutschland gegen Tschechien. Das Lokal ist voll, obwohl das Spiel noch nicht begonnen hat. Ich finde noch einen Sitzplatz ganz vorne, dicht vor der Wand. Männer in Unterhemden treten ein und drängeln sich zwischen Garderobe und Theke nach vorne und lassen sich auf einer Holzbank nieder. Ein übergewichtiger Mischling betritt die Kneipe, einige Leute rufen: Hansi kriegt sofort ein Bier. Ich bestelle ein Glas Weißwein und ein Mineralwasser. Einige Frauen massieren ihren Männern den Rücken. Die Frauen sind es, die am lautesten schreien. Das Spiel wird angepfiffen, der Wirt stellt vor dem Mann namens Hansi ein riesiges Bier ab. Die meisten Gäste sind mit den deutschen Spielern sofort unzufrieden. Kauf dir eine Blindenbrille, ruft ein Mann einem Spieler nach. So gehts nicht, sagt der Mann neben mir. Nach einer halben Stunde sagt der Reporter: Deutschland macht zuwenig. Ein ältliches Fräulein sagt am Nebentisch: Manchmal lauert die Gefahr dort, wo man sie nicht wittert. Männer gehen zwischendurch nach draußen, laufen eine Weile umher, wenn sie zu erregt sind. Ich sitze jetzt mitten im allgemeinen Gebrüll. Der Wirt bringt neue Biere und sagt: Wenn die Deutschen jetzt kein Tor machen, kriegen sie in der achtzigsten Minute eines rein, und dann ist Feierabend. Das Zittern nimmt zu, sagt der Reporter. In der Halbzeit überlege ich kurz, ob ich nicht doch nach Hause gehen soll.

Mittelmäßiges Heimweh, S. 1-2
© Carl Hanser Verlag, München, 2007

	Studium Germanistik, Soziologie und Philosophie
	in Frankfurt/Main
seit 1971	freier Schriftsteller in Frankfurt;
	Begründer der Schreibagentur "Literaturcop"
1980 - 1986	Mitherausgeber der Zeitschrift "Lesezeichen"
1986	Westermanns Literaturpreis
1990	Bremer Literaturpreis
1998	Großer Literaturpreis der Bayerischen
	Akademie der Schönen Künste
2001	Kranchichsteiner Literaturpreis des Deutschen
	Literaturfonds e.V. für sein Gesamtwerk
2003	Kunstpreis Berlin ("Fontane-Preis" der
	Berliner Akademie der Künste - Literatur)
2003	Hans-Fallada-Preis der Stadt Neumünster
2004	Georg-Büchner-Preis
2006	Stiftungsgastdozentur Poetik an der Universität
	Frankfurt am Main
2007	CORINE-Belletristik Preis des ZEIT-Verlages;
	Kleist-Preis
2010	Rinke-Sprachpreis (Guntram u. Irene Rinke Stiftung)
2013	Kasseler Literaturpreis für grotesken Humor
2014	Heidelberger Poetikdozentur;
	Samuel-Bogumil-Linde-Preis;
	Goetheplakette der Stadt Frankfurt am Main

	lebt in Frankfurt am Main

Wilhelm Genazino

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