Leipzig, 21. Février 2026  Je fais ma valise

On fait ses valises pour Mojave, on met son pantalon dans la valise, et à la place, une silhouette grise en sort.

D'une manière ou d'une autre, il y en a toujours moins. Je veux dire, avant de mettre quelque chose dans la valise, il n'y en a pas plus, comme on pourrait s'y attendre, mais à ma grande surprise, il y en a moins. Par exemple, quand je range soigneusement le pantalon dans la valise et que ce pantalon disparaît à l'intérieur. Quand il ne se passe rien. Pantalon !, je crie dans la valise, pantalon !, pantalon !
J'aimerais simplement faire mes valises et partir en voyage, par exemple à Mojave, puis défaire mes valises là-bas et enterrer mon pantalon dans le sable. C'est évident. Si cela fait longtemps que vous n'avez pas fait vos valises, si longtemps que cela vous semble étrange, et si maintenant toute votre valise est couverte de poussière, et si malgré tout cela, vous décidez de faire vos valises, et si ensuite tout disparaît.  On regarde dans la valise, et il fait sombre. Et puis, des bras et des jambes tortueux sortent de cette valise sombre, et quelqu'un au nez pointu se tient là. Je veux dire, quelqu'un sort de la valise, tout gris, et commence à parler d'une voix sévère. Alors qu'il hausse le ton, je reste fasciné par son nez pointu et j'ai du mal à entendre ce qu'il dit. Il me montre du doigt, et je me dis que c'est un jeu stupide, et je le montre du doigt à mon tour. Alors que je pense à son nez et à mon pantalon disparu, il semble devenir de plus en plus en colère, je veux dire, je mets quelque chose dedans, et ça diminue tout simplement.
L'homme devient rouge de colère et je crie : Je n'ai rien fait ! Il pointe son doigt vers la valise et je comprends immédiatement, je crie : Je comprends ! Je me glisse donc dans la valise. Il n'y a que mon pantalon, rien d'autre.