7. Januar 2156

Wie immer wachte ich mit rasendem Herzschlag auf, meine Atmung war etwas schwer, und Schweißperlen glitzerten auf meiner Stirn. Kein Grund zur Sorge, hatten die Ärzte gesagt. Der Chip in meinem Handgelenk begann zu sprechen. Seine Stimme war wirklich nervig.

„Guten Morgen, Fräulein. Lange mit dem Handy aufzubleiben ist eine schlechte Angewohnheit, nicht wahr?“

„Halt die Klappe“, erwiderte ich und schob die Thermodecke beiseite. Sie war leicht, obwohl sie voller Kabel war.

„Gib mir meine Ergebnisse der morgendlichen Untersuchung, Hoor“, sagte ich zu meinem Chip. So hieß er.

„Depressionsgrad: 76,3 %, im Normbereich. Gewichtsverlust: 2,56 Kilogramm in den letzten drei Tagen. Soll ich dir ein paar Tabletten geben, damit du dich ein bisschen besser fühlst? Vielleicht helfen sie dir, dich etwas glücklicher zu fühlen. Das kann ich allerdings nicht garantieren.“

„Apropos Glück, Hoor: Waren die Menschen früher, vor weniger als zweihundert Jahren, in der Generation meiner Urgroßmutter, glücklich?“, fragte ich neugierig.

„Wenn wir in die Vergangenheit reisen und sie fragen würden, würden sie wahrscheinlich mit Nein antworten. Menschen neigen von Natur aus dazu, sich zu beschweren. Aber wenn wir objektiv wären und dein Leben mit ihrem vergleichen würden, dann ja, sie waren glücklich.“

„Hmm, sie waren sicherlich glücklich … Wie auch immer, was steht heute auf meinem Plan? Wechsle in den Freundesmodus und schalte den Dienermodus aus. Ich habe es satt.“

„Um neun hast du ein Treffen mit deinen Eltern. Um elf ein Treffen mit Phantom, dem Unternehmen, das für die Leuchtbäume zuständig ist, bezüglich deiner törichten Initiative, natürliche Bäume wieder in die Stadt zu bringen, und –“

„Das ist nicht dumm!“, unterbrach ich sie wütend. „Ihr seid die Dummköpfe! Ihr glaubt, das Licht ein paar Glasbäume sei schöner als das Sonnenlicht, das ihr daran gehindert habt, in unseren Himmel zu gelangen.“

„Wie du willst. Da du gestern jedoch darauf bestanden hast, ist deine Bewertung auf 3,2 Sterne gesunken. Ist dir klar, dass sich das auf deinen Job und vielleicht sogar auf dein ganzes Leben auswirken wird, wenn du so weitermachst?“

Aus irgendeinem Grund klang ihr Tonfall sarkastisch. Ich antwortete nicht. Ich zog mich an und sagte ihr, sie solle mir ein fliegendes Auto bestellen. Ehrlich gesagt hatte ich es noch nie gemocht, in einem zu fahren. Der graue Himmel erinnerte mich an mein Leben, obwohl es immer noch besser war, als drei Stunden lang im Stau zu stecken.

Ich wohnte im 171. Stock. Alle Gebäude ragten gleich hoch in den Himmel. Ich hatte gelesen, dass vor hundert Jahren der Burj Khalifa das höchste von Menschenhand geschaffene Bauwerk der Welt war und dass er ein Wunderwerk gewesen war. Heute erreichten die meisten Gebäude seine Höhe, und manche übertrafen sie bei weitem.

Ich nahm den Aufzug. Es dauerte nur wenige Sekunden, bis ich das Dach erreichte, wo das Auto bereits auf seinem privaten Parkplatz wartete. Sobald ich mich näherte, öffnete sich die Tür automatisch, und ich stieg ein. Natürlich gab es keinen Fahrer. Stellen Sie sich vor, man hätte einen Fahrer! Wo bliebe da noch die Privatsphäre?

Hoor übermittelte das Ziel an das Navigationssystem des Wagens, und wir fuhren los. Es war beruhigend, dass kein Motorengeräusch zu hören war. Ich fand es seltsam, als Hoor mir erzählte, dass Flugzeuge früher laut gewesen seien, insbesondere Hubschrauber, deren Lärm ohrenbetäubend gewesen sei.

Ich starrte eine Weile in den Himmel. Die Sonnenstrahlen wirkten schwach, fast unsichtbar. War sie schüchtern? Nein, ihr war einfach der Zutritt verwehrt worden. Ich sah zu, wie meine Welt jeden Tag zerstört wurde, während die Menschen behaupteten, sie würden sie in Ordnung bringen, und ich stand hilflos vor ihnen. Seit der ersten industriellen Revolution hatten sich Länder versammelt, Reden gehalten, Sensibilisierungsseminare organisiert und so weiter. Und was war dabei herausgekommen? Nichts. Wichtig war nur, dass wir vor der Gefahr gewarnt worden waren; es bestand keine Notwendigkeit, sich ihr zu stellen. Wir konnten einfach darauf warten, dass das Monster, das wir geschaffen hatten, uns verschlang.

Ich senkte den Blick und schaute gezielt auf die überfüllten Straßen. Was für seltsame Maschinen das doch waren, alle in Bewegung! Oh nein … es waren Menschen. Aber ehrlich gesagt hielt ich meine Beschreibung nicht für falsch: Maschinen der Arbeit und Produktion, Körper, deren Seelen sie längst verlassen hatten und die nun ziellos durch ihre graue Welt irrten.

„Diese verfluchten Bäume! Haben wir überhaupt das Recht, sie Bäume zu nennen?“, murmelte ich.

Immer wenn ich diese Bäume sah, kam mir das Bild der Fata Morgana meines Großvaters in den Sinn. Trotz seines intensiven Hasses auf sie war er stets neutral geblieben und hatte niemandem erzählt, dass er einem bestimmten Baum besonders verbunden war. Genauer gesagt wirkte er jedoch wie ein junger Mann, der in einen Baum verliebt war, den er in einen großen Topf gepflanzt hatte. Man nannte ihn Pappel.

Ich erinnere mich noch genau daran, als ich ihn zum ersten Mal fragte, was der Name des Baumes bedeute. Ich war sieben Jahre alt. Ich schaute den Baum an, dann meinen Großvater, dessen Aufmerksamkeit ganz seiner Geliebten galt. Ich spürte, wie mich eine Welle der Verärgerung überkam. Ich zupfte an seinem Mantel und sagte: „Opa, deine Prinzessin ist doch hier!“

Ein zärtliches Lachen entfuhr seinen Lippen. Trotz der Schmerzen im Rücken beugte er sich zu mir herunter. Ich spürte, wie seine großen Hände meine Taille umfassten und mich hochhoben, bis ich in seinen Armen lag.

„Es scheint, als hätte meine eifersüchtige Prinzessin nichts von der Kälte ihrer Eltern geerbt“, sagte er und berührte spielerisch meine Nasenspitze.

Er schwieg einen Moment lang, als würde er über etwas nachdenken, dann seufzte er erleichtert.
„Du kannst sagen, was du denkst. Ich hoffe, du schließt dich nicht ihrer Prozession an.“

Damals hatte ich keine Ahnung, was er mit „ihrer Prozession“ meinte. Erst später verstand ich, dass er die Parade der Leichen meinte, deren Seelen sie verlassen hatten.

„Opa, wie heißt der denn? Und warum gießt du ihn? Warum … sieht er schöner aus als der Baum bei uns zu Hause?“, fragte ich und betrachtete den Baum aus der Nähe.

Er streichelte mir über den Kopf und antwortete: „Das ist eine Pappel. Sie steht für die Freiheit, die uns unsere Zeit genommen hat.“
Ich neigte den Kopf, fasziniert – und vielleicht auch ein bisschen eifersüchtig.

„Wen liebst du mehr, mich oder die Freiheit?“

Ich hätte vielleicht erwartet, dass er antwortete: „Meine Prinzessin natürlich! Was bedeutet schon Freiheit?“

Stattdessen sagte er: „Dieser verrückte alte Mann ist in eine freie Prinzessin verliebt, die er jetzt in seinen Armen hält. Sei frei, meine Prinzessin. Kämpfe für das, was du liebst.“

„Opa, warum sagen wir ihnen nicht, dass diese Bäume viel schöner sind? Ich kann meine schönen Augen gar nicht von ihnen abwenden!“, sagte ich mit kindlicher Arroganz.

„Weil dein Großvater als seniler alter Mann bezeichnet wurde, als umherirrender Verrückter, der sich in einem Zeitalter der Unwissenheit verirrt hat. Also entschied er sich, friedlich mit dem Wenigen zu leben, das ihm noch geblieben war, und das, was er schön fand, für sich zu behalten. Aber werde bloß kein feiger alter Narr wie er.“

Damals verstand ich seine Worte noch nicht ganz. Mein Vater rief mich, und wir gingen an diesem Tag früh weg. Wenn ich mich recht erinnere, hatte er an diesem Tag einen Streit mit meiner Mutter.

Am nächsten Tag starb mein Großvater. Er hatte angeordnet, dass die Pappel bei mir bleiben sollte. Natürlich interessierte sich niemand sonst dafür, also wurde sie ohne Schwierigkeiten mein Eigentum.

Letztendlich war der Tag, an dem mein Großvater starb, vielleicht der schlimmste Tag meines Lebens. Eine Woche später trennten sich meine Eltern. Damals war ich nur ein Viertel so traurig über den Tod meines Großvaters, wie ich es später noch sein würde. Es vergingen mehrere Jahre, bis ich die Bedeutung der letzten Worte meines Großvaters verstand und warum er mir die Pappel hinterlassen hatte.

Meine Gedanken wurden vom Navigationssystem des Autos unterbrochen.

„Wir sind angekommen, Fräulein. Ich hoffe, Sie hatten eine angenehme Fahrt.“

Die Landung verlief reibungslos. Die Tür öffnete sich, und ich stieg aus. Meine Schritte fühlten sich schwer an. Ich war auf dem Weg, die Menschen zu treffen, die man meinen Vater und meine Mutter nannte.

Ich betrat das Café. Es war fast leer, bis auf eine ältere Frau, die Zimttee trank. Sein Duft erfüllte die Luft. Ich erinnerte mich daran, dass meine Großmutter ihn geliebt hatte und mir früher immer eine rosa Tasse davon eingeschenkt hatte. Auch ich war ihre verwöhnte Prinzessin gewesen.

„Moment mal … sind das mein Vater und meine Mutter? Unterhalten sie sich tatsächlich miteinander?“ Vor Schreck weiteten sich meine Augen.

Doch mein kurzes Erstaunen verflog schnell, als mir klar wurde, dass jeder von ihnen mit seinem eigenen Chip sprach. Ach, wirklich! Was hatte ich denn erwartet? Als sie verheiratet waren, hatte sich ihre gesamte Unterhaltung auf „Guten Morgen“ und „Guten Abend“ beschränkt. Manchmal hatte ich das Gefühl, dass Hoor Recht hatte, mich eine Närrin zu nennen.

Das war nichts weiter als ein rein formelles Treffen, das ihnen versichern sollte, dass sie mich nicht im Stich gelassen hatten und dass wir trotz der Umstände immer noch eine Familie waren. Ja, sie waren perfekte Eltern.
Ich ging auf den Tisch zu. Der Stuhl glitt automatisch hervor, und ich setzte mich, nachdem ich „Guten Morgen“ gesagt hatte. Eine bedrückende Stille legte sich über uns, die nur durch das Klirren der Tasse der Großmutter auf ihrer gläsernen Untertasse unterbrochen wurde. Ihre Tasse war reich verziert. Ich wette, meine Mutter hätte, hätte sie sie bemerkt, gefragt: „Wo bleibt da die Eleganz? Was sind das für chaotische Farben?“ Aus der Sicht meiner Mutter, wie aus der Sicht der meisten Menschen, bedeutete Eleganz neutrale Farben und gerade Kanten. Aber die Tasse war wirklich wunderschön.

„Wie geht es dir?“, fragte mein Vater.

„Gut, danke der Nachfrage“, antwortete ich sofort, als säße ich bei einer Prüfung an der Universität.
„Läuft es gut bei der Arbeit? fragte meine Mutter.

„Ja, ganz und gar“, antwortete ich mit einem völlig gekünstelten Lächeln. Hoor hätte das vielleicht durchschaut, aber mein Vater und meine Mutter würden das niemals tun.

Die Inszenierung von Fürsorge und Perfektion – oder besser gesagt: das fröhliche Familientreffen – dauerte fast eine Stunde. Die Gespräche waren trocken und kurz, jedes nicht länger als ein paar Sätze.

Das Familientreffen ging zu Ende. Bevor wir gingen, drückte mir mein Vater ein Stück Karamell in die Hand, wie er es immer tat, wenn er mich sah. Vielleicht war das die einzige Art, die er kannte, um mir zu zeigen, dass ich ihm am Herzen lag. Trotz allem hasste ich meine Eltern nicht. Ich wünschte ihnen aus der Ferne Glück, während jeder von uns seinen eigenen Weg ging.

Ich wollte gerade gehen, als Hoor mir sagte, ich hätte noch etwas Zeit, falls ich Lust auf einen Zimttee hätte. Warum nicht? Ein bisschen Entspannung konnte nicht schaden.

Ich bestellte den Tee. Bevor ich mich hinsetzte, hörte ich eine raue Frauenstimme, die mich von hinten rief.
„Hey, Baum-Mädchen! Willst du dich nicht zu mir setzen?“

Es war die alte Frau mit der verzierten Tasse.

Moment mal – warum hatte sie mich „Baummädchen“ genannt? Wusste sie von Hoor? Ich fasste mich wieder und nahm mir vor, höflich zu bleiben. Ich setzte mich. Es herrschte Stille, während sie mich mit ihren Augen musterte. Dann, endlich, öffnete sie den Mund.

„Du siehst ihm so ähnlich.“

„Wem?“

„Deinem Großvater, William.“

Erinnerte sich außer mir noch jemand an meinen Großvater? Das fragte ich mich, sobald ich seinen Namen hörte.
„Wer bist du?“, fragte ich sie.

„Nur eine alte Freundin des Mannes, den man einen senilen alten Narren nannte.“

Warum klang ihre Stimme so gebrochen?

„Also, was hast du vor mit den Bäumen?“, fragte sie und drehte ihre dritte Tasse Tee in den Händen hin und her. Dann richtete sie ihren Blick auf mich und lächelte – ein wissendes Lächeln.

„Und, genauer gesagt, das Vermächtnis deines Großvaters: Hoor.“

Meine Augen weiteten sich vor Erstaunen, dass sie davon wusste. Doch ich hatte das Gefühl, dass sie mir nicht antworten würde, wenn ich sie fragte, woher sie das wüsste, also behielt ich meine Neugier für mich.

„Ich habe in weniger als einer Stunde ein Treffen mit Phantom“, antwortete ich.

Ihre Lippen verzogen sich zu einem spöttischen Lachen.

„Hör auf, Menschen überzeugen zu wollen, die in dem Glauben alt geworden sind, dass die graue Welt die Vollkommenheit ist. Sprich mit den Generationen, deren Geist noch nicht durch Zahlen glattgeschliffen wurde. William hat dir Hoor nicht hinterlassen, damit du sie in deiner Wohnung behalten kannst, sondern damit du mit ihr einen Neuanfang wagst.“

Ihre Worte waren wahr. Tief in meinem Inneren wusste ich, dass ich bei diesem Treffen scheitern würde.

Die Frau nahm ihren Mantel und machte sich bereit zu gehen. Bevor sie ging, fragte ich sie etwas, das mir schon lange auf dem Herzen lag. Ich hatte das Gefühl, dass sie mir vielleicht antworten könnte.

„Entschuldige, Oma. Darf ich dir eine Frage stellen?“

„Nur zu.“

„Warum haben die Generationen vor uns so hart dafür gekämpft, uns dorthin zu bringen, wo wir heute sind?“

Sie verzog die Lippen zu einem Lächeln, das die Weisheit vieler Jahre in sich trug.

„Sie waren gierig nach Glück und Komfort.“

„Und haben wir beides erreicht?“ Ich hob meine linke Augenbraue.

„Weder wir noch sie werden das jemals verstehen.“

Es war eine befriedigende Antwort. Abgesehen von meinem Großvater war sie die einzige Person, die zugegeben hatte, dass wir nicht glücklich waren.

Ich verabschiedete mich von der alten Frau und machte mich direkt auf den Weg nach Hause. Ich eilte hinein.

„Was ist mit deinem Treffen wegen der Bäume? Hast du endlich aufgegeben?“, fragte Hoor sarkastisch.
„Nein. Ich habe einfach einen interessanteren Weg gefunden.“

„Moment mal. Warum ist dein Depressionslevel gesunken?“

„Nichts. Ich habe beschlossen, den Himmel wieder blau zu machen – auf meine eigene Art.“

„Warum trägst du Hoor?“, fragte Hoor.

„Das wirst du später erfahren.“

Ich rannte nach draußen, bestellte hastig ein Auto und machte mich auf den Weg zum größten Treffpunkt für Kinder und Jugendliche. Natürlich kam für mich nur die Vergnügungsstadt in Frage, insbesondere ihr Zentralpark, in dem Erwachsenen der Zutritt verboten war. Der Park war ein Ort für unsere Kreativität, daher traf ich dort viele Gleichaltrige und Jüngere an. Sie waren äußerst neugierig auf Hoor. Es schien, als seien ihre Instinkte noch intakt genug, um sie zu dem zu führen, was ihr Schöpfer – und nicht die Menschheit – richtig gemacht hatte.

Ich bat sie, mir zu helfen, und sie willigten freudig ein.

Hoor war ziemlich groß, was die Schweißperlen auf unseren Gesichtern erklärte. Aber es machte großen Spaß. Es war das erste Mal, dass ich mich mit Menschen meiner Generation amüsierte.

Als wir fertig waren, stand Hoor zwischen den künstlichen Bäumen wie eine weiße Seerose in schlammigem Wasser – auffällig und bezaubernd.

Am nächsten Tag bauten die Jugendlichen einen kleinen Zaun um sie herum. Er verbarg sie nicht, sondern hob sie hervor und schützte sie. Die Kinder legten ihr Spielzeug um sie herum, um sie zu bewachen.

Das Schild neben ihr erzählte uns von der Zukunft, die wir uns wünschten …

„Eines Tages wird es wieder blau sein.“