Als Stipendiatin des Internationalen Festivals junger Literatur „Wortspiele” verbrachte die Autorin Regina Dürig einen Monat 2026 in Peking. Im Gespräch mit dem Goethe-Institut China spricht sie über die leise Poesie des Alltags, körperliche und gesellschaftliche Grenzen, das Spannungsverhältnis von KI und Literatur sowie die Frage, wie sich Fürsorge im Fremden neu denken lässt.
Mit welchen Vorstellungen oder Erwartungen sind Sie nach Peking gereist – und inwiefern hat der Aufenthalt Ihren Blick verändert oder überrascht?Ich hatte eigentlich relativ wenige Erwartungen im Gepäck – ich wusste, wie wenig ich über China weiß (ich war vorher nur zweimal kurz in Shanghai gewesen). Ich habe mich sehr aufs Essen gefreut und wurde nicht enttäuscht, insbesondere die Hunan- und Yunnan-Küche habe ich für mich entdeckt.
Ich hatte ein bisschen Sorge im Vorfeld, wie die Kommunikation werden würde, da ich Mandarin ja nicht verstehe oder lesen kann, und man dadurch dann ja unfreiwillig unhöflich ist. Aber es gab sehr viel Verständnis und Freundlichkeit, wenn ich nur deuten oder nicken oder lächeln konnte. Ich mochte auch die Art, mit der mir auf ganz pragmatische Art bei Kleinigkeiten geholfen wurde – wenn ich beispielsweise beim Essen etwas Seltsames gemacht habe (Seidentofu mit Stäbchen essen), wurde mir ganz selbstverständlich ein kleiner Hinweis gegeben, wie es besser wäre. Das kenne ich aus Deutschland oder der Schweiz nicht so – mir scheint, da schaut man eher zu, wenn jemand etwas falsch macht, und wundert sich oder wendet sich ab. Dieses ganz selbstverständliche Hinschauen, das ja auch etwas mit Fürsorge zu tun hat, hat mir sehr gefallen.
Wie gestaltete sich Ihr Alltags- und Arbeitsrhythmus als Writer-in-Residence? Welcher Moment in Peking hat Sie als Autorin besonders inspiriert?
Ich habe vormittags immer geschrieben: Erst an meinem aktuellen Manuskript, für das ich in der Mitte der Residency eine Deadline hatte. Später dann an einem Essay zum Thema Care, ausgehend von Joan Trontos Buch „Moral Boundaries“. Ich fand vor allem das Schreiben zum Thema Care spannend in einem ungewohnten, fremden Umfeld. Ich meine, es ist ja gewissermaßen so, als hätte man einen Schlaganfall erlitten: Von einem Moment auf den anderen kann man weder sprechen, noch lesen oder verstehen. (Außer natürlich man behilft sich mit Englisch, was nicht immer möglich ist.) Als Mensch, der sein ganzes Leben in und mit der Sprache verbringt, ist das schon einschneidend. Aus dieser Distanz darüber nachzudenken, was es heißt, auf Hilfe angewiesen zu sein, und wie Fürsorge statt als Abhängigkeit oder Schwäche als Stärke gedacht werden kann, fand ich sehr produktiv.
Nachmittags und abends war ich immer unterwegs – von den ikonischen Sehenswürdigkeiten über Museen, die niemand von den Einheimischen, mit denen ich mich ausgetauscht habe, kannte, bis hin zu Konzerten in der experimentellen Musikszene. Diese Mischung aus Innen und Aussen, Reflexion und Entdeckung war sehr bereichernd. Eigentlich hatte ich vor, eine literarische Sammlung von Miniaturen zum Thema „Mauern“ anzulegen und auch zur großen Mauer zu reisen, aber dafür hatte ich dann nicht genug Zeit. Vielleicht beim nächsten Mal?
Sie haben vorhin die sprachliche Entfremdung angesprochen, die sich fast wie eine unsichtbare Grenze anfühlt. „Grenzen“ sind ja ein zentraler Schlüsselbegriff – sie bestimmen, wie Individuen ihre physischen Grenzen und Rechte verstehen, und wie das „Ich“ zum „Anderen“ sowie das „Wir“ zur „Welt“ steht. Haben Sie während Ihres Aufenthalts den Eindruck gewonnen, dass man in China anders über „Grenzen“ denkt? Gibt es vielleicht ein interessantes Beispiel? Und woran könnte das Ihres Erachtens liegen?
Das ist eine gute Frage. Mir fallen spontan drei Momente oder Erinnerungen ein, in denen es um unterschiedliche Grenzen geht. Die erste ist ganz banal und alltäglich, nämlich die Frage, wo ein Körper aufhört und ein anderer anfängt. In der U-Bahn, wo eigentlich alles absolut ordentlich und ruhig ist, ist der Moment des Ein- und Aussteigens ein ungebremster Zusammenprall. Das hat mich bis zum Schluss beschäftigt, wieso sich niemand an diesem groben Ineinanderrennen zu stören scheint. Denn ansonsten nimmt man nicht viel Platz ein im öffentlichen Raum. In der Stadt habe ich nach zwei oder drei Wochen – ohne es zu wollen – Westler*innen schon an ihrer Art zu gehen erkannt. Insbesondere bei Menschen, die ich als Männer gelesen habe, war es auffällig: ein ganz anderes Raumeinnehmen, voluminöser, massiger. Die Grenzen der Einheimischen schienen viel enger am Körper gesteckt und trotzdem weicher (außer, wie gesagt, beim U-Bahn-Karambolieren).
Eine andere Assoziation, die ich zur Grenze hatte, diesmal als Metapher, war eine Begegnung mit einer Autorin. Sie hat mir erzählt, dass es nicht leicht sei, schreibend ein Leben zu verdienen. Dass man eigentlich schon irgendwoher Geld haben müsse, um überhaupt anfangen zu können damit. Und dann hat sie ein paar Worte aufgezählt, die man vermeiden sollte. Es waren Worte, von denen ich nicht erkennen konnte, welche Grenzen sie überschreiten.
Die dritte Erinnerung, die mit Grenzen zu tun hat, ist eine Performance eines chinesischen Musikers aus der experimentellen Szene. Er hat, statt Musik zu spielen, die Luft angehalten. Für einige Minuten, ich kann nicht genau sagen, wie lange. Es hat sich unendlich lang angefühlt. Der Körper kam an seine Grenzen, es bildeten sich Schweißtropfen, ein leichtes Zittern. Das war eine berührende und existenzielle Erfahrung. Sogar mein eigener Körper war voller Erleichterung, als der Musiker wieder Luft geholt hat.
In Ihrem Autorengespräch im Goethe-Institut Peking betonten Sie, dass KI Sprache weder eigenständig erfinden noch sprachkritisch reflektieren könne, um wirklich Neues zu schaffen. Was bedeutet für Sie das „Neue“ in der Literatur und ab welchem Punkt weist Sprache für Sie über sich selbst hinaus?
In der Sprache ist Macht eingeschrieben, Worte spiegeln die Verhältnisse wider, in denen sie etwas bedeuten. Für mich bedeutet die Arbeit an der Sprache, dem Tradierten kritisch gegenüberzustehen, ihm etwas gegenüberzustellen, auch Widerständigkeit. Die Arbeit an der Sprache ist eine Arbeit an der Aufmerksamkeit der Welt gegenüber. Diese Arbeit kann keine KI leisten, da sie sich nur auf Gegebenes beziehen kann und insofern immer ein stückweit in der Vergangenheit ist. Sie kann nicht überblicken, welche blinden Flecken oder Biases das Material hat, auf dem ihre Trainings beruhen. Die KI orientiert sich an Häufigkeit und perpetuiert so Dominanz. Wenn ich schreibe und lese, interessiert mich genau das Gegenteil.
Ein Residenzprogramm bietet oft mehr als nur Arbeitszeit. Inwiefern wirkt dieser Monat in Peking auf Ihre künftigen literarischen Projekte nach?
Während des Aufenthalts in Peking hat eine rechtsextreme Partei in Deutschland so viele Stimmen bekommen, dass sie voraussichtlich ein Bundesland (mit)regieren kann. Die Frage, wie die Gefahren eines totalitären Systems aufgehalten werden können, beschäftigen mich im Moment sehr – vielleicht auch im Schreiben, das wird sich noch zeigen.
Welchen Ort oder welche Erfahrung in Peking möchten Sie Ihrer*m Nachfolger*in im Stipendium unbedingt ans Herz legen?
Die Ruinen des Alten Sommerpalasts, die ich eher durch Zufall besucht habe, sind eine gute Einladung, sich mit den Einflussnahmen und Kriegen der westlichen Kolonialmächte in China zu beschäftigen. Ich wusste darüber erschreckend wenig.
Im Park des Sommerpalastes hat mich das Marmorschiff am nordöstlichen Ufer des Kunming Lake sehr berührt. Ich kann gar nicht so genau sagen, warum – es hat bestimmt etwas mit Gewicht und Leichtigkeit zu tun, aber auch mit etwas anderem, Tieferem.
Das Museum of Women and Children würde ich gerne noch einmal besuchen. Es ist sowohl ein Ort als auch eine Erfahrung, in Bezug darauf, wie Geschichte erzählt wird oder sich erzählen lässt.
Die Fragen stellte Feng Shuo.
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Impressionen aus der Residenz
Recycling mit Stil im Lama-Tempel | © Regina Dürig
Im Park des Alten Sommerpalasts | © Regina Dürig
Marmorschiff, Sommerpalast | © Regina Dürig
Oktober 2026