Lorsque je pense à l’avenir, je n’imagine ni une ville suspendue dans les nuages, ni des rues sillonnées de voitures volantes, ni des machines intelligentes capables de faire tout ce dont nous sommes incapables. Ces choses feront peut-être un jour partie de notre quotidien, et la science atteindra peut-être des horizons qui dépassent tout ce que nous pouvons imaginer aujourd’hui. Pourtant, je crois que le véritable avenir ne se mesure ni au nombre de machines que nous possédons ni à la hauteur des tours que nous construisons, mais au nombre de cœurs que nous parvenons à apaiser et de visages auxquels nous donnons une raison de sourire.
L’avenir dont je rêve commence par des choses qui semblent petites, mais qui, en réalité, donnent forme à la vie.
J’imagine un nouveau matin où je me réveille à la lumière du soleil plutôt qu’au son de mon téléphone. Les rayons du matin se glissent par la fenêtre comme un doux message qui nous murmure qu’il nous reste encore du temps pour prendre un nouveau départ. Je commence ma journée plein d’énergie et d’espoir, autour d’un petit-déjeuner chaud auquel toute la famille se réunit. Personne ne reste isolé sur sa petite île derrière un écran. Nous échangeons plutôt des paroles et des rires, et nous sentons que la maison n’est pas seulement faite de murs, mais qu’elle est un refuge pour l’âme, une chaleur que la technologie ne peut pas créer.
Dans l’avenir que j’imagine, j’espère que le sourire deviendra une langue qui n’aura besoin d’aucune traduction. Nous sourirons aux gens sans savoir ce qu’ils portent dans leur cœur. Peut-être la personne qui passe à côté de nous est-elle accablée par un chagrin que nous ne voyons pas, et peut-être qu’un sourire furtif sera la seule belle chose qui lui arrivera ce jour-là. Je veux un monde où nous n’aurons pas honte d’être bienveillants, où nous ne confondrons pas la compassion avec la faiblesse, mais où nous la reconnaîtrons comme une autre forme de courage : celui de rester bon dans un monde de plus en plus bruyant et dur.
Je rêve d’un être humain qui se réconcilie avec son corps comme avec son âme. Il accorde à son corps le mouvement dont il a besoin et fait du sport non pas pour atteindre une apparence idéale, mais pour préserver la santé qui lui permet de vivre pleinement. Il se nourrit d’aliments qui le fortifient plutôt que de l’alourdir, puis s’accorde quelques instants de solitude pour débarrasser son âme de la poussière des jours et offrir à son esprit l’espace nécessaire pour respirer, loin du tumulte du monde. Je veux un avenir où nous comprendrons que prendre soin de soi n’est pas un luxe, mais une manière d’honorer la vie qui nous a été donnée.
J’espère également que nous retrouverons quelque chose que nous avons perdu dans cette course incessante : notre capacité à être pleinement présents.
Je rêve d’un jour où nos doigts ne se réveilleront pas avant nos yeux pour chercher un écran lumineux, où la première chose que nous verrons le matin ne sera pas la vie des autres et où, avant de dormir, nous ne regarderons pas une dernière fois les visages d’inconnus. Je veux que nous libérions nos yeux de la captivité des écrans : que nous levions la tête pour admirer le lever du soleil plutôt que de consulter une nouvelle notification, et que nous écoutions le rire d’un être cher au lieu de le chercher dans une vidéo éphémère.
La technologie devrait être un pont qui nous relie au monde, et non un mur qui nous sépare de la vie.
Je rêve d’un être humain qui ne mesure pas sa vie à l’aune de celle des autres, qui ne s’attriste pas parce que quelqu’un l’a devancé et ne méprise pas ce qu’il possède sous prétexte qu’une autre personne a davantage. Chaque fleur a son heure pour éclore, et il serait injuste de reprocher à une rose de ne pas fleurir à la saison d’une autre. Chacun suit son propre chemin, et chaque rêve a son heure. Ce que nous apercevons de la vie des autres n’est qu’une petite fenêtre ouverte sur leur maison, et non toute leur histoire.
À une époque où nos vies sont devenues tributaires d’écrans qui ne dorment jamais, j’espère aussi que nous apprendrons que l’âme possède des portes qu’il ne faut pas ouvrir à tous les passants. Chacun a droit à un espace de sa vie inaccessible au regard des inconnus, ainsi qu’à des secrets qui lui appartiennent. Tous les instants ne méritent pas d’être publiés, toutes les photographies n’ont pas vocation à appartenir au monde, et toutes les informations qui nous concernent ne devraient pas circuler de main en main. Protéger notre vie privée ne signifie pas avoir peur du monde, mais savoir quelles sont les limites de ce que nous choisissons de lui confier.
Mais l’avenir ne peut être beau si l’injustice demeure telle qu’elle est.
Je rêve d’une justice qui ne sommeille pas derrière les portes des tribunaux, mais qui marche parmi les gens comme une balance qui ne penche jamais. Les plus vulnérables y trouveraient un soutien, et les victimes de l’injustice une porte qui ne se ferme pas. Je veux des lois appliquées équitablement, et non de belles paroles sur des pages qui ne changent rien à la vie des gens. Je veux un monde où la justice ne serait pas un privilège réservé aux puissants et où la loi ne serait pas une porte que seuls les plus forts peuvent franchir.
Je rêve d’un monde où les droits des peuples ne seraient pas bafoués et où personne ne vivrait sous l’occupation, dans la peur ou sous l’oppression. Un monde où nous ferions face à l’extrémisme, à l’intolérance et à la haine par la connaissance, le dialogue et la justice, plutôt que par davantage de haine. Un monde où nous comprendrions que les différences de l’autre ne sont pas un mur à abattre, mais une autre fenêtre par laquelle contempler le monde.
Je veux que l’aide apportée aux autres devienne une composante naturelle de notre vie.
Le savoir que nous gardons pour nous ressemble à une lampe enfermée dans une pièce sombre. Lorsque nous partageons nos expériences avec les autres, en revanche, la lumière passe d’un cœur à l’autre sans perdre de son éclat. J’espère que nous apprendrons que ce que nous savons ne nous appartient pas exclusivement et que la plus belle chose que nous puissions laisser derrière nous n’est pas ce que nous avons accumulé, mais ce que nous avons enseigné.
Je veux que la compassion retrouve sa place dans les petits gestes du quotidien. Elle peut prendre la forme d’un verre d’eau fraîche que nous tendons à un agent de nettoyage épuisé par le soleil de midi, d’un mot gentil adressé à une personne dont nous ignorons l’histoire, ou d’un obstacle que nous retirons du chemin de quelqu’un. Bien souvent, l’être humain n’a pas besoin d’un miracle, mais d’un cœur qui se souvient, ne serait-ce qu’un instant, qu’il n’est pas seul au monde.
Je rêve que nous nous mettions à la place des autres avant de les juger. Combien de personnes blâmons-nous parce que nous ne connaissons pas leur histoire ? Combien de comportements nous paraissent étranges parce que nous n’avons jamais vécu les circonstances qui les ont provoqués ? L’empathie ne signifie pas que nous devons tout approuver, mais que nous devons essayer de comprendre avant de juger.
C’est pourquoi, dans l’avenir, je veux m’entourer de personnes qui ressemblent à des fenêtres : chaque fois que je m’assois auprès d’elles, la lumière pénètre dans mon âme. Des personnes qui insufflent de l’espoir et nous rappellent que trébucher ne signifie pas que le chemin est terminé, et que l’échec ne constitue pas un jugement définitif sur une personne. Les bonnes fréquentations ne sont pas un luxe ; elles sont l’un des moyens de protéger nos cœurs contre ce qui pourrait les éteindre dans ce monde.
La terre constitue un autre chapitre de ce rêve.
Je rêve d’une terre que nous ne traiterions pas comme un invité que nous finirons par quitter, mais comme une mère dans les bras de laquelle nous laisserons nos enfants après nous. Je souhaite que nos mains cessent d'arracher ses arbres et que, pour chaque branche coupée, nous plantions une nouvelle promesse de vie. Les arbres deviendraient les poumons verts de nos villes, et les jardins, des poèmes écrits non pas à l’encre, mais avec des feuilles vertes, de l’ombre et une brise légère.
Je veux des villes qui respirent, des rues ombragées par les arbres, des jardins où chacun peut se reposer et un environnement que nous n’aurons pas honte de transmettre à nos enfants. Je veux que nous comprenions que jeter des déchets dans la rue n’est pas un geste anodin et que dégrader les lieux ne revient pas simplement à abîmer des pierres, mais à porter atteinte au droit des autres de disposer d’un espace beau et sûr.
Pourtant, tandis que je tourne mon regard vers l’avenir, je ne veux pas perdre la capacité de regarder derrière moi.
Tout ce qui appartient au passé ne fait pas obstacle à demain ; une partie de ce passé est le pont qui nous permet de le rejoindre.
Je ne veux pas que les bulldozers détruisent notre mémoire au nom de la modernité, ni que les anciens immeubles deviennent de pâles images dans les livres d’histoire. Je veux que nos vieux bâtiments restent debout, non comme des ruines attendant leur disparition, mais comme des témoins silencieux des époques qui les ont traversés. Je veux que nous préservions leurs fenêtres, leurs balcons et leurs portes, et que nous leur donnions une nouvelle vie au lieu de laisser les bulldozers les effacer. Chaque vieux balcon recèle une histoire, chaque porte en bois porte la trace d’une main qui l’a franchie, et chaque pierre silencieuse garde la mémoire de personnes qui ont vécu, rêvé et sont parties.
Un lieu ne devient pas historique simplement parce qu’il est ancien, mais parce qu’il a conservé quelque chose de l’âme de ceux qui y ont vécu.
C’est pourquoi je ne veux pas d’un avenir où tout brille, pour découvrir ensuite que nous avons perdu ce qui lui donnait son âme.
Je ne veux pas qu’un jour nous nous réveillions en constatant que nous avons construit de nouvelles villes tout en détruisant notre mémoire avec les anciens bâtiments ; que nous avons maîtrisé toutes les langues du monde, mais que nous sommes devenus incapables d’entendre celle qui a porté nos premiers rêves. Je veux que notre langue reste vivante sur nos lèvres, que notre patrimoine demeure vibrant dans nos vies et que notre histoire reste présente dans notre conscience.
Le patrimoine n’est pas un coffre que nous fermons pour le déposer dans un musée et devant lequel nous passons une fois par an. C’est un fil qui s’étend des mains de nos grands-parents jusqu’aux nôtres, et c’est à nous de décider s’il se rompra ou s’il se prolongera jusqu’à demain.
Je rêve que les enfants connaissent l’histoire du lieu auquel ils appartiennent aussi bien qu’ils connaissent leur propre nom. Je veux qu’ils entendent les récits anciens non comme des histoires achevées, mais comme des racines qui s’étendent sous leurs pieds et leur disent : vous n’êtes pas le commencement de l’histoire, mais vous pouvez en écrire le prochain chapitre.
Dans cette perspective, je vois le monde arabe comme une vaste maison dont les pièces se sont éloignées les unes des autres, alors qu’elles partagent le même toit et le même ciel.
Je rêve que nous ouvrions les portes entre ces pièces, non pour les rendre identiques, mais pour permettre à leurs habitants de se connaître et de coopérer. La langue qui nous unit devrait devenir un pont plutôt qu’un simple souvenir, et nos différences de dialectes, de cultures et de couleurs devraient ressembler aux multiples notes d’une même mélodie.
Je veux que nous apprenions à ne pas devenir ennemis lorsque nous ne sommes pas d’accord, et à dialoguer sans chercher à nous réduire mutuellement au silence. Je veux une paix qui ne repose pas sur le silence, un amour qui n’exige pas la ressemblance, une aide qui n’attend rien en retour, une compréhension qui précède le jugement et un dialogue qui ouvre les portes que l’hostilité referme.
Peut-être le monde n’a-t-il pas besoin de davantage de murs, mais de davantage de ponts.
Vient ensuite le rôle de la technologie : ce fleuve en mouvement que nous ne pouvons pas arrêter, mais dont nous pouvons choisir la direction.
Je rêve d’une technologie qui serait, entre les mains de l’être humain, comme une lampe : elle éclairerait les chemins autrefois plongés dans l’obscurité sans marcher à sa place. Elle rendrait le savoir plus accessible, multiplierait les possibilités de travail, faciliterait l’éducation et ouvrirait aux jeunes des portes qui n’existaient pas auparavant.
L’intelligence artificielle deviendrait un outil qui élargit l’imagination humaine au lieu de la remplacer, et qui nous aide à créer davantage, à apprendre davantage et à rêver au-delà de ce que nous pensions possible.
Je rêve également que ce progrès atteigne les lieux où l’être humain a le plus besoin d’espoir : les chambres des malades.
J’espère qu’un jour la douleur ne sera plus une fatalité à laquelle nul ne peut échapper et que la science trouvera des traitements pour des maladies qui semblent aujourd’hui encore impossibles à soigner. Un patient entrerait dans une salle de soins le cœur rempli de peur, puis en ressortirait avec quelque chose de plus précieux qu’un médicament : une nouvelle chance de vivre.
La plus belle chose que la science puisse accomplir n’est pas de rendre l’être humain plus puissant que la nature, mais de rendre la vie plus clémente envers lui.
Pourtant, au milieu de tous ces progrès, il y a une chose que je crains de voir disparaître plus que toute autre :
Les rêves humains.
Je veux un monde où les ailes des rêves ne seraient pas coupées avant même qu’ils apprennent à voler. Un monde où aucun enfant doué n’entendrait : « Sois comme les autres », et où aucun jeune rêveur ne se verrait dire : « Ton idée est trop grande pour toi ». Je veux que le talent soit une graine qui trouve une terre fertile et que l’ambition rencontre une fenêtre ouverte plutôt qu’un mur contre lequel elle viendrait se briser.
Combien de talents n’avons-nous peut-être jamais découverts parce qu’au moment même où ils avaient besoin d’une main tendue, quelqu’un a choisi d’éteindre leur lumière plutôt que de la protéger ?
Je rêve de parents qui comprennent qu’ils n’élèvent pas leurs enfants uniquement pour qu’ils vivent dans leur propre monde, mais aussi pour qu’ils deviennent ceux qui écriront le prochain chapitre de l’histoire du monde. L’enfant d’aujourd’hui est la graine de demain ; ce que nous déposons dans son cœur — la peur, la haine, l’amour ou la compassion — deviendra un jour un arbre sous lequel s’abriteront des générations que nous n’avons pas encore vues.
Je veux que les enfants grandissent en sachant qu’ils ont le droit de rêver et qu’ils trouvent quelqu’un pour leur dire : essaie, fais des erreurs, apprends, puis recommence.
Je rêve d’une patrie dont les habitants ne considèrent pas le pays comme un bateau dont ils doivent s’échapper, mais comme une terre sur laquelle ils peuvent bâtir leurs rêves. Je ne veux pas qu’un jeune ait le sentiment que son avenir ne commence qu’au moment où il quitte son pays, ni que quiconque croie que sa valeur augmente simplement parce qu’il s’éloigne de sa terre natale.
Je veux des pays qui disent à leurs enfants : ici aussi, vous pouvez rêver. Ici, vos idées peuvent trouver leur voie, vos talents leur place, et vos mains peuvent construire quelque chose qui mérite de durer.
Pourtant, malgré toute leur ampleur, ces rêves ne commencent ni au sommet des montagnes, ni dans d’immenses laboratoires, ni au sommet de tours qui touchent le ciel.
Ils commencent avec l’être humain.
Ainsi, lorsque quelqu’un me demande : « Comment imagines-tu l’avenir ? », je ne réponds pas que je le veux plus rapide, plus riche ou plus avancé. Je le veux plus humain : un avenir où la science avance main dans la main avec la compassion, où le progrès préserve ses racines et où l’être humain ne se perd pas au milieu de ce qu’il crée de ses propres mains.
L’avenir dont je rêve n’est pas une époque qui n’est pas encore arrivée, mais une graine que nous plantons aujourd’hui dans les détails de notre vie : dans un sourire, un mot bienveillant, un arbre que nous protégeons et un rêve auquel nous donnons la chance de grandir.
Nous ne pouvons peut-être pas savoir à quoi ressemblera demain, mais nous pouvons choisir quel être humain nous voulons être lorsqu’il arrivera.
Que notre avenir soit plus compatissant, plus porteur d’espoir et plus humain… et que son premier pas soit un sourire que nous offrons aujourd’hui.
