Romane Tauben fliegen auf Jung und Jung, Salzburg 2010 Im Schaufenster im Frühling Ammann, Zürich 2004 Textperformance Voice Beatbox Violin CD und Kurzprosa, zusammen mit Jurczok 1001 Zürich, Masterplanet 2006 Theaterstücke Mond? Mond! Eine chorische Erzählung Uraufgeführt im Theater 611, Luzern, August 2006 Übersetzt ins Spanische Las palomas emprenden el vuelo Trad. de Alfonso López Alloza El Aleph Editores, Barcelona 2011

Melinda Nadj Abonji, Tauben fliegen auf © Jung und Jung, Salzburg 2010 Als wir nun endlich mit unserem amerikanischen Wagen einfahren, einem tiefbraunen Chevrolet, schokoladefarben, könnte man sagen, brennt die Sonne unbarmherzig auf die Kleinstadt, hat die Sonne die Schatten der Häuser und Bäume beinahe restlos aufgefressen, zur Mittagszeit also fahren wir ein, recken unsere Hälse, um zu sehen, ob alles noch da ist, ob alles noch so ist wie im letzen Sommer und all die Jahre zuvor. Wir fahren ein, gleiten durch die mit majestätischen Pappeln gesäumte Strasse, die Allee, welche die Kleinstadt vorankündigt, und ich habe es nie jemandem gesagt, dass mich diese zum Himmel strebenden Bäume in einen schwindelerregenden Zustand versetzen, einen Zustand, der mich mit Matteo kurzschliesst (der Taumel, dem ich verfalle, als Matteo und ich uns endlos im Kreis drehen, auf der schönsten Lichtung des Dorfwaldes, innig, seine Stirn auf meiner, später dann Matteos Zunge, die eigenartig kühl ist, seine schwarzen Körperhaare, die sich so an seine Haut schmiegen, als wären sie ihrer hellen Schönheit völlig ergeben). Als wir an den Pappeln vorbeifahren, mir dieses Flirren den Verstand raubt, unser schokoladefarbenes Schiff geräuschlos von einem Baum zum nächsten gleitet, dazwischen die Luft der Ebene, die sichtbar wird, ich kann sie sehen, die Luft, die jetzt stillsteht, weil die Sonne so erbarmungslos ist, da sagt mein Vater zur Klimaanlage hin, immer noch alles genau gleich, mit kleiner Stimme sagt er, hat sich nichts verändert, gar nichts. Ich frage mich, ob sich mein Vater eine Truppe von professionellen Gärtnern wünscht, die zumindest die Äste zurechtstutzen – dem Wildwuchs Zivilisation entgegensetzen! – oder die mit effizienten Maschinen die die Kleinstadt vorankündigenden Pappeln fällen, ein für allemal! (Und wir würden auf einem dieser Strünke sitzen, mit unseren Blicken die Ebene, die sich mit Mittagshitze vollgesaugt hat, beherrschen, und mein Vater, der sogar einen Strunk besteigen müsste, sich einmal um die eigene Achse drehen würde, um dann mit der bitteren Stimme eines Menschen, der spät, aber besser spät als nie!, Recht bekommt, zu sagen: Endlich sind diese verdammten, staubigen Bäume weg.) Niemand weiss, was mir diese Bäume bedeuten, die Luft zwischen den Bäumen, die man genau sehen kann, und nirgends sind die Bäume so verheissungsvoll wie hier, wo die Ebene ihnen Platz lässt, und ich wünsche mir auch diesmal stehenzubleiben, mich an einen dieser Stämme zu lehnen, meinen Blick zu heben, mich von den raschen, kleinen Bewegungen der Blätter verführen zu lassen, und ich bitte meinen Vater auch diesmal nicht anzuhalten, weil ich auf die Frage "warum" keine Antwort wüsste, weil ich vieles erzählen müsste, ganz bestimmt aber von Matteo, um zu erklären, warum ich ausgerechnet hier anhalten will, so kurz vor dem Ziel. Unser Wagen, wie von einer geheimen Kraft gezogen, fast immun gegen die Unebenheiten der Strasse, fährt also weiter, und bevor wir endgültig ankommen, haben wir noch ein weiteres Mal ein "hat sich nichts verändert" zu passieren, muss die Zivilisation noch einen Rückschlag, heisst einen Stillstand hinnehmen, und wir Kinder drücken linkerhand unsere Gesichter gegen die Scheibe, die erstaunlich kühl ist, sehen mit ungläubigen Augen Menschen, die in einem Berg von Müll leben, hat sich nichts verändert, sagt mein Vater, Hütten aus Wellblech, Gummi, zerzauste Kinder, die zwischen Autowracks und Haushaltmüll spielen, als gäbe es nichts Normaleres, was ist mit den Scherben, will ich fragen, mit der Nacht, die einbricht, wenn die Schatten sich bewegen, wenn all die Dinge, die in einem heillosen Durcheinander daliegen, lebendig werden? Und ich vergesse in einem winzigen Augenblick die Pappeln, Matteo, das Flirren, den Chevrolet, und die schwarze Nacht der Ebene umhüllt mich mit ihrer ganzen zerstörerischen Kraft, und ich höre sie nicht, die Lieder der Zigeuner, die vielbeschworenen, bewunderten, ich sehe nur die gierigen Schatten im Dunkeln, von keiner Strassenlaterne vertrieben. Aus: Tauben fliegen auf, S. 5-7 © Jung und Jung, Salzburg, 2010

Tauben fliegen auf Ein Ereignis ist ihre Sprache, […] die überläuft vor Beobachtungen, Gedanken, Erinnerungen. Tobias Becker, KulturSpiegel 2010 Das ist nicht die Sprache von jemandem, der eine Anpassungsleistung vollbringt. Das ist die Wortgewalt von jemandem, der sich Sprache bemächtigt. Verena Mayer, Der Tagesspiegel 2010 Eine wundersam weiche und poetische Sprache, die leuchtet wie Weniges, was es im deutschsprachigen Raum zu lesen gibt. Astrid Kaminski, Berliner Zeitung 2010

Jenny Erpenbeck - Goethe-Institut Peru

Jenny Erpenbeck wird 1967 in Ost-Berlin geboren. Nach dem Abitur, einer Buchbinderlehre und Arbeiten an verschiedenen Theatern studiert sie zunächst Theaterwissenschaften an der Humboldt-Universität und wechselt 1989 an die Berliner Hochschule für Musik Hans Eisler zur Musiktheaterregie. Sie arbeitet als Regieassistentin und inszeniert Aufführungen für Oper und Musiktheater in Berlin und Graz. Jenny Erpenbeck lebt in Berlin.

Mit ihrer Debütnovelle Die Geschichte vom alten Kind (1999) wird die Autorin schlagartig bekannt. Für die Recherche zu dieser genial-verstörenden Geschichte lässt sich die Autorin als 27-jährige in die elfte Klasse eines Berliner Gymnasiums einschulen, ohne dass ihre Mitschüler das Spiel durchschauen. Nach den Erzählbänden Tand (2001) und Wörterbuch (2007) legt die Autorin mit Heimsuchung (2008) erstmals einen umfangreichen Roman vor, der neben der deutschen Vergangenheit zugleich auch die Geschichte einer ostdeutschen Landschaft literarisch aufgreift. Die Heimat wird zum Ort des Übergangs vor der Kulisse der stetigen gesellschaftlichen und historischen Veränderungen. „Heimat,“, sagt Erpenbeck, „das ist etwas, das man wahrscheinlich erst bemerkt, wenn man es verloren hat.“. In Aller Tage Abend (2012) wird dieser Gedanke weiter gefasst. In fünf möglichen Biografien spiegelt sich das 20 Jahrhundert: osteuropäisches Judentum, Nazidiktatur, Exil. Es geht um kommunistische Überzeugungen, stalinistische Willkür und die Desillusionierungen in der DDR. Der Roman Gehen, ging, gegangen (2015) erzählt vom Verlust der Heimat, aber auch vom Warten und existentiellen Lebensfragen. Ein emeritierter Professor begegnet Flüchtlingen aus Afrika, die in Berlin gestrandet sind und nicht wissen, wie es für sie weitergeht.

Jenny Erpenbeck erhielt zahlreiche Preise, u.a. 2008 den Heimito-von-Doderer-Literaturpreis, 2013 den Evangelischen Buchpreis, 2014 den Hans-Fallada-Preis und 2016 den Thomas-Mann-Preis.

Copyright: Goethe-Institut Barcelona
Text: Ilka Haederle

Aus: Gehen, ging, gegangen

Der Bauernschrank, an dem eine Leiste fehlt, wird nach seinem Tod ganz sicher nicht mehr in demselben Haushalt stehen wie die Tasse, in der er sich am Nachmittag immer seinen türkischen Kaffee macht, der Sessel, in dem er beim Fernsehen sitzt, wird allabendlich von anderen Händen herumgerückt werden als von denen, die die Schubladen seines Schreibtischs aufziehen, sein Telefon wird mit dem scharfen
Messer, mit dem er immer die Zwiebeln schneidet, nicht den Besitzer teilen, und auch nicht sein Rasierapparat. Vieles, was er schätzt, was durchaus noch funktioniert oder ihm einfach gefällt, wird weggeworfen werden. Zwischen der Müllhalde, auf der zum Beispiel sein alter Wecker landen wird, und dem Haushalt dessen, der sich sein Zwiebelmustergeschirr leisten kann, wird es dann eine unsichtbare Verbindung geben, die darin besteht, dass beides einmal ihm gehört hat. Nur weiß natürlich, wenn er nicht mehr lebt, niemand von dieser Verbindung. Oder besteht so eine Verbindung dennoch für alle Zeit, gleichsam objektiv? Und wenn ja, in welcher Maßeinheit ließe sie sich dann messen? Wenn es tatsächlich der durch ihn gestiftete Sinn ist, der seinen Haushalt, von der Zahnbürste bis hin zum gotischen Kruzifix, das an der Wand hängt, in ein Universum verwandelt, stellt sich sofort die nächste grundlegende Frage: Hat Sinn eine Masse?

Richard muss wirklich aufpassen, dass er nicht irre wird. Vielleicht wird es ihm besser gehen, wenn der Tote endlich gefunden ist. Eine Taucherbrille soll der Unglückselige getragen haben. Das könnte lächerlich sein, aber keinen von denen, die das wissen, hat er in diesem Sommer je darüber lachen sehen. Neulich auf dem Dorffest, das trotzdem stattfand, nur ohne Tanz, hatte er den Vorsitzenden des Anglerverbandes mehrmals hintereinander sagen hören: Mit einer Taucherbrille! Mit einer Taucherbrille! Als sei gerade dieses Detail das am schwersten zu ertragende an dem Sterben des Schwimmers, und tatsächlich hatten alle anderen Männer, die mit dem Bierkrug in der Hand auch da standen, darauf lange Zeit nichts erwidert, sondern nur schweigend auf den Schaum in ihrem Bierglas geschaut und genickt.

Auch er wird bis zum Ende das tun, was ihm Spaß macht. Den Kopf voran in die Grube. Nachdenken. Lesen. Und wenn der Kopf irgendwann nicht mehr mitmacht, weiß auch kein Kopf mehr, was fehlt. Es kann dauern, bis der Körper wieder nach oben kommt, wurde gesagt. Beinahe drei Monate dauert es schon. Es kann auch sein, dass er verschwunden bleibt, wurde gesagt. Sich in Algen verfangen hat, oder für immer abgesunken ist in den Schlamm, der am Grunde des Sees angeblich meterdick ist. Ein tiefer See ist es, achtzehn Meter. Nach oben hin lieblich, aber in Wahrheit eine Kluft. Jeder der Anwohner, auch er selbst, schaut mit einem gewissen Zögern seither das Schilf an, mit einem gewissen Zögern die spiegelblanke Oberfläche des Sees an, an windstillen Tagen. Er kann von seinem Schreibtisch aus auf den See sehen. Schön ist der See, so wie in den anderen Sommern, aber damit ist es in diesem Sommer nicht getan. Der See gehört, solange der Tote nicht gefunden und weggebracht ist, diesem Toten. Einen ganzen Sommer lang schon, und bald ist Herbst, gehört der See einem Toten.

Gehen, ging, gegangen, S. 16-18
© 2015 Knaus Verlag, München

Gehen, ging, gegangen
Jenny Erpenbecks gründlich recherchierter Tatsachenroman erscheint an der Schwelle einer dramatischen Ausweitung des Flüchtlingsproblems wie der politischen Auseinandersetzung damit. Obwohl diese Geschichten sehr bewegend sind, appelliert „Gehen, ging, gegangen“ nicht vordergründig an das Mitleid des Lesers. Vielmehr bringt dieser Roman sehr reflektiert und durchaus unterhaltsam die Literatur als Medium des Verstehens zur Geltung, indem sich das Fremde und das Eigene als zwei Seiten eines Zusammenhangs erweisen. Oder wie der Anwalt die alten Römer zu zitieren pflegt: „Wenn das Haus deines Nachbarn brennt, geht es auch dich an.“
Friedmar Apel, FAZ 2015

Aller Tage Abend
Aller Tage Abend wirbelt den Schmerz eines Jahrhunderts durcheinander.(…)
Die Frage nach der Rolle und den Möglichkeiten des Einzelnen tritt grell ins Scheinwerferlicht, und der Roman scheint dabei gar keine ausdrückliche Antwort geben zu müssen. Der Tod ist nämlich immer nur eine von mehreren Möglichkeiten, und durch eine ungeahnte Wendung der Geschichte – Jenny Erpenbeck nennt diese Momente »Intermezzi« – ist die Heldin im nächsten Buch dem Tod entronnen und tritt dem 20. Jahrhundert aufs Neue gegenüber.
Helmut Böttiger, Die Zeit 2012

Geschichte vom alten Kind
Das Buch greift auf ein klassisches Verweigerungsmotiv zurück – von Kaspar Hauser, dem geheimnisvollen Naturkind, bis zu Peter Pan, der aus dem märchenhaften „Niemalsland“ stammt und nicht erwachsen werden will. Doch diesen Rückgriff entfaltet Erpenbeck in bildlich prägnanten, anrührenden, originellen Szenen und mit einer erstaunlichen Sprachdisziplin. Für die ein wenig zu konstruiert wirkende Rahmenhandlung wird der Leser reichlich entschädigt durch die lebendige und glaubwürdige Schilderung der alterstypischen Kämpfe und Krämpfe unter Internatskindern. Jenny Erpenbeck hat sich offenbar gut auf ihre Story vorbereitet: Im Alter von 27 Jahren spielte sie selbst ein "altes Kind", indem sie in einer Gymnasialklasse vier Wochen lang erfolgreich die 17 Jahre junge Mitschülerin mimte.
Der Spiegel 1999

Heimsuchung
Ein kleines Buch, ein großer Wurf: Erpenbeck erzählt intensiv, meisterhaft beherrscht sie die Sprache, formt sie zum märchenhaften Klang von magischem Reiz. Wer Passagen laut liest, spürt diese Magie. Die Autorin beschreibt deutsche Geschichte, aber nicht festgemacht an Metropolen-Ereignissen, sondern an einem umgrenzten Stück Erde. Haus und Grundstück werden zum Schauplatz von gelebtem Leben, die abgelagerte Vergangenheitsschicht bedeckt nur eine dünne Gegenwartsschicht. Was war, ist noch da, nur verschüttet. Das Spiel mit den Zeitebenen ist das Eindrucksvollste an diesem Buch.
Roland Mischke, WAZ 2008

1985 - 1987	Buchbinderlehre
1988 - 1990	Studium der Theaterwissenschaft in Berlin
1990 - 1994	Studium der Musiktheaterregie an der
	Ost-Berliner Musikhochschule "Hanns Eisler"
2001	Preis der Jury beim Ingeborg-Bachmann-Wett-
	bewerb für Sibirien
2004	Gedok-Literarturförderpreis
2008	Hertha-König-Literaturpreis
	Solothurner Literaturpreis
	Heimito von Doderer-Literaturpreis
2009	Preis der LiteraTour Nord
2010	Literaturpreis der Stahlstiftung Eisenhüttenstadt
2013	Schubart-Literaturpreis
	Evangelischer Buchpreis für Aller Tage Abend
	Mitglied der Deutschen Akademie für Sprache
	und Dichtung; Thomas-Valentin-Literaturpreis
	Joseph-Breitbach-Preis
	Ver.di Literaturpreis Berlin-Brandenburg
2014	Hans-Fallada-Preis
2015	Independent Foreign Fiction Prize
2016	Thomas-Mann-Preis

	lebt in Berlin

Jenny Erpenbeck

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