Romane Tauben fliegen auf Jung und Jung, Salzburg 2010 Im Schaufenster im Frühling Ammann, Zürich 2004 Textperformance Voice Beatbox Violin CD und Kurzprosa, zusammen mit Jurczok 1001 Zürich, Masterplanet 2006 Theaterstücke Mond? Mond! Eine chorische Erzählung Uraufgeführt im Theater 611, Luzern, August 2006 Übersetzt ins Spanische Las palomas emprenden el vuelo Trad. de Alfonso López Alloza El Aleph Editores, Barcelona 2011

Melinda Nadj Abonji, Tauben fliegen auf © Jung und Jung, Salzburg 2010 Als wir nun endlich mit unserem amerikanischen Wagen einfahren, einem tiefbraunen Chevrolet, schokoladefarben, könnte man sagen, brennt die Sonne unbarmherzig auf die Kleinstadt, hat die Sonne die Schatten der Häuser und Bäume beinahe restlos aufgefressen, zur Mittagszeit also fahren wir ein, recken unsere Hälse, um zu sehen, ob alles noch da ist, ob alles noch so ist wie im letzen Sommer und all die Jahre zuvor. Wir fahren ein, gleiten durch die mit majestätischen Pappeln gesäumte Strasse, die Allee, welche die Kleinstadt vorankündigt, und ich habe es nie jemandem gesagt, dass mich diese zum Himmel strebenden Bäume in einen schwindelerregenden Zustand versetzen, einen Zustand, der mich mit Matteo kurzschliesst (der Taumel, dem ich verfalle, als Matteo und ich uns endlos im Kreis drehen, auf der schönsten Lichtung des Dorfwaldes, innig, seine Stirn auf meiner, später dann Matteos Zunge, die eigenartig kühl ist, seine schwarzen Körperhaare, die sich so an seine Haut schmiegen, als wären sie ihrer hellen Schönheit völlig ergeben). Als wir an den Pappeln vorbeifahren, mir dieses Flirren den Verstand raubt, unser schokoladefarbenes Schiff geräuschlos von einem Baum zum nächsten gleitet, dazwischen die Luft der Ebene, die sichtbar wird, ich kann sie sehen, die Luft, die jetzt stillsteht, weil die Sonne so erbarmungslos ist, da sagt mein Vater zur Klimaanlage hin, immer noch alles genau gleich, mit kleiner Stimme sagt er, hat sich nichts verändert, gar nichts. Ich frage mich, ob sich mein Vater eine Truppe von professionellen Gärtnern wünscht, die zumindest die Äste zurechtstutzen – dem Wildwuchs Zivilisation entgegensetzen! – oder die mit effizienten Maschinen die die Kleinstadt vorankündigenden Pappeln fällen, ein für allemal! (Und wir würden auf einem dieser Strünke sitzen, mit unseren Blicken die Ebene, die sich mit Mittagshitze vollgesaugt hat, beherrschen, und mein Vater, der sogar einen Strunk besteigen müsste, sich einmal um die eigene Achse drehen würde, um dann mit der bitteren Stimme eines Menschen, der spät, aber besser spät als nie!, Recht bekommt, zu sagen: Endlich sind diese verdammten, staubigen Bäume weg.) Niemand weiss, was mir diese Bäume bedeuten, die Luft zwischen den Bäumen, die man genau sehen kann, und nirgends sind die Bäume so verheissungsvoll wie hier, wo die Ebene ihnen Platz lässt, und ich wünsche mir auch diesmal stehenzubleiben, mich an einen dieser Stämme zu lehnen, meinen Blick zu heben, mich von den raschen, kleinen Bewegungen der Blätter verführen zu lassen, und ich bitte meinen Vater auch diesmal nicht anzuhalten, weil ich auf die Frage "warum" keine Antwort wüsste, weil ich vieles erzählen müsste, ganz bestimmt aber von Matteo, um zu erklären, warum ich ausgerechnet hier anhalten will, so kurz vor dem Ziel. Unser Wagen, wie von einer geheimen Kraft gezogen, fast immun gegen die Unebenheiten der Strasse, fährt also weiter, und bevor wir endgültig ankommen, haben wir noch ein weiteres Mal ein "hat sich nichts verändert" zu passieren, muss die Zivilisation noch einen Rückschlag, heisst einen Stillstand hinnehmen, und wir Kinder drücken linkerhand unsere Gesichter gegen die Scheibe, die erstaunlich kühl ist, sehen mit ungläubigen Augen Menschen, die in einem Berg von Müll leben, hat sich nichts verändert, sagt mein Vater, Hütten aus Wellblech, Gummi, zerzauste Kinder, die zwischen Autowracks und Haushaltmüll spielen, als gäbe es nichts Normaleres, was ist mit den Scherben, will ich fragen, mit der Nacht, die einbricht, wenn die Schatten sich bewegen, wenn all die Dinge, die in einem heillosen Durcheinander daliegen, lebendig werden? Und ich vergesse in einem winzigen Augenblick die Pappeln, Matteo, das Flirren, den Chevrolet, und die schwarze Nacht der Ebene umhüllt mich mit ihrer ganzen zerstörerischen Kraft, und ich höre sie nicht, die Lieder der Zigeuner, die vielbeschworenen, bewunderten, ich sehe nur die gierigen Schatten im Dunkeln, von keiner Strassenlaterne vertrieben. Aus: Tauben fliegen auf, S. 5-7 © Jung und Jung, Salzburg, 2010

Tauben fliegen auf Ein Ereignis ist ihre Sprache, […] die überläuft vor Beobachtungen, Gedanken, Erinnerungen. Tobias Becker, KulturSpiegel 2010 Das ist nicht die Sprache von jemandem, der eine Anpassungsleistung vollbringt. Das ist die Wortgewalt von jemandem, der sich Sprache bemächtigt. Verena Mayer, Der Tagesspiegel 2010 Eine wundersam weiche und poetische Sprache, die leuchtet wie Weniges, was es im deutschsprachigen Raum zu lesen gibt. Astrid Kaminski, Berliner Zeitung 2010

Juli Zeh

Juli Zeh wird 1974 in Bonn geboren. Sie studiert Rechtswissenschaften und Literatur.
Bereits Juli Zehs Debütroman Adler und Engel (2009) ist ein großer Erfolg und wird in 31 Sprachen übersetzt.
Zeh wurde mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, u.a. mit dem Thomas-Mann-Preis.

Ins Spanische übersetzte Werke:
El método; Águilas y ángeles

Juli Zeh wird 1974 in Bonn geboren. Sie studiert Rechtswissenschaften mit Studienschwerpunkt Völkerrecht in Passau, Krakau, New York und Leipzig und absolviert Praktikum bei der UNO in New York. Es folgt ein juristischer Aufbaustudiengang „Recht der Europäischen Integration“. Daneben studiert sie von 1996-2000 am Deutschen Literaturinstitut Leipzig. Zeh lebt in einem Dorf in Brandenburg.

Bereits Juli Zehs Debütroman Adler und Engel (2009) ist ein großer Erfolg und wird in 31 Sprachen übersetzt. Ein Völkerrechtler liebt eine kindliche Frau. Ihr Selbstmord wirft ihn aus der Bahn, er betäubt sich mit Kokain und versucht, die Geschehnisse zu rekonstruieren. Er entdeckt, dass sie für Drogen- und Waffenhändler in den höchsten politischen Kreisen gearbeitet hat. In Spieltrieb (2004) geht es um die rechtsphilosophische Frage nach der objektiven Existenz von Recht und Unrecht. Eine Jugendliche verführt ihren Lehrer und ihr Mitschüler filmt sie dabei. Damit erpressen die beiden den Lehrer, der sich nur mit Gewalt wehren kann. Die Jugendlichen vernichten sein Leben aus purer Lust am Spiel. Schilf (2007) ist ein Kriminalroman über zwei befreundete Physiker. Der eine hat sich auf die Viele-Welten-Theorie spezialisiert. Der andere forscht zum Wesen der Zeit. Nach einer kontroversen Diskussion wird der Sohn des einen entführt. Der Entführer fordert einen Mord. In Corpus Delicti. Ein Prozess (2009) wird die Demokratie von einer Gesundheitsdiktatur abgelöst, die Sport, Schlaf und Ernährung jedes Bürgers staatlich überwacht – und alle verfolgt, die sich diesen Regeln nicht fügen. Eine junge Frau wird ermordet und ein Student wird verhaftet. Nur seine Schwester steht ihm bei. In der U-Haft nimmt er sich das Leben und sie erkennt, dass das System nicht unfehlbar ist. Sie kämpft für die Rehabilitation ihres Bruders und gegen die Einschränkung individueller Freiheit. Daraufhin wird ihr der Prozess gemacht.
Unterleuten (2016) ist ein Gesellschaftsroman. Das Dorf Unterleuten in Brandenburg ist ein idyllischer Ort mit schrulligen Originalen, seltenen Vogelarten und unberührter Natur für die Stadtflüchtlinge aus Berlin. Doch als eine Investmentfirma einen Windpark errichten will, brechen nicht nur unterdrückte Streitigkeiten zwischen den Zugezogenen und den Alteingesessenen, sondern auch der Konflikt zwischen Wendegewinnern und Wendeverlierern auf.

Zeh wurde mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet, u.a. 2013 mit dem Thomas-Mann-Preis.

Copyright: Goethe-Institut Barcelona
Text: Ilka Haederle

Aus: Corpus Delicti

Rings um zusammengewachsene Städte bedeckt Wald die Hügelketten. Sendetürme zielen auf weiche Wolken, deren Bäuche schon lange nicht mehr grau sind vom schlechten Atem einer Zivilisation, die einst glaubte, ihre Anwesenheit auf diesem Planeten vor allem durch den Ausstoß gewaltiger Schmutzmengen beweisen zu müssen. Hier und da schaut das große Auge eines Sees, bewimpert von Schilfbewuchs, in den Himmel - stillgelegte Kies- und Kohlegruben, vor Jahrzehnten geflutet. Unweit der Seen beherbergen stillgelegte Fabriken Kulturzentren; ein Stück stillgelegter Autobahn gehört gemeinsam mit den Glockentürmen einiger stillgelegter Kirchen zu einem malerischen, wenn auch selten besuchten Freilichtmuseum.

Hier stinkt nichts mehr. Hier wird nicht mehr gegraben, gerußt, aufgerissen und verbrannt; hier hat eine zur Ruhe gekommene Menschheit aufgehört, die Natur und damit sich selbst zu bekämpfen. Kleine Würfelhäuser mit weiß verputzten Fassaden sprenkeln die Hänge, ballen sich zusammen und wachsen schließlich zu terrassenförmig gestuften Wohnkomplexen an. Die Flachdächer bilden eine schier endlose Landschaft, dehnen sich bis zu den Horizonten und gleichen, das Himmelsblau spiegelnd, einem erstarrten Ozean: Solarzellen, eng beieinander und in Millionenzahl.

Von allen Seiten durchziehen Magnetbahn-Trassen in sehnurgeraden Schneisen den Wald. Dort, wo sie sich treffen, irgendwo inmitten des reflektierenden Dächermeers, also mitten in der Stadt, mitten am Tag und in der Mitte des einundzwanzigsten Jahrhunderts - dort beginnt unsere Geschichte.

Unter dem besonders lang gezogenen Flachdach des Amtsgerichts geht Justitia ihren Routinegeschäften nach. Die Luft im Raum 20/09, in dem die Güteverhandlungen zu den Buchstaben F bis H stattfinden, ist auf exakt 19,5 Grad klimatisiert, weil der Mensch bei dieser Temperatur am besten denken kann. Sophie kommt niemals ohne ihre Strickjacke zur Arbeit, die sie bei Strafgerichtsverhandlungen sogar unter der Robe trägt. Rechts von ihr liegt ein Aktenstapel, den sie bereits erledigt hat; linker Hand verbleibt ein kleinerer Haufen, den es noch zu bearbeiten gilt. Ihr blondes Haar hat die Richterin zu einem hochsitzenden Pferdeschwanz gebunden, mit dem sie immer noch aussieht wie jene eifrige Studentin in den Hörsälen der juristischen Fakultät, die sie einmal gewesen ist. Sie kaut auf dem Bleistift, während sie auf die Projektionswand schaut. Als sie den Augen des öffentlichen Interessenvertreters begegnet, nimmt sie den Stift aus dem Mund. Sie hat mit Bell zusammen studiert, und er konnte schon vor acht Jahren in der Mensa nervtötende Vorträge über Rachenrauminfektionen halten, die durch den oralen Kontakt mit verkeimten Fremdkörpern verursacht werden. Als ob es in irgendeinem öffentlichen Raum im Land Keime gäbe!

Corpus Delicti, S. 11 - 13
© Schöffing&Co., Frankfurt am Main 2009

	Studium der Rechtswissenschaften mit Schwerpunkt
	Völkerrecht in Passau, Krakau, New York und Leipzig;
	Praktikum bei der UNO in New York. Juristischer
	Aufbaustudiengang „Recht der Europäischen
	Integration“
1996 - 2000	Studium am Deutschen Literaturinstitut Leipzig
2000	Caroline-Schlegel-Preis für Essayistik
2002	Deutscher Bücherpreis (Vorläufer des
	Deutschen Buchpreises); Rauriser Literaturpreis
	Förderpreis des Bremer Literaturpreises
2003	Ernst-Toller-Preis; Hölderlin-Förderpreis
2005	Per-Olov-Enquist-Preis
	Literaturpreis der Bonner LESE
2008	Jürgen Bansemer & Ute Nyssen-Dramatikerpreis
	Prix Cévennes
2009	Carl-Amery-Literaturpreis
	Solothurner Literaturpreis
	Gerty-Spies-Literaturpreis
2013	Thomas-Mann-Preis
2014	Hoffmann-von-Fallersleben-Preis
2015	Kulturgroschen des Deutschen Kulturrates
	Hildegard-von-Bingen-Preis für Publizistik

	lebt in einem Dorf in Brandenburg

Juli Zeh

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