Romane Tauben fliegen auf Jung und Jung, Salzburg 2010 Im Schaufenster im Frühling Ammann, Zürich 2004 Textperformance Voice Beatbox Violin CD und Kurzprosa, zusammen mit Jurczok 1001 Zürich, Masterplanet 2006 Theaterstücke Mond? Mond! Eine chorische Erzählung Uraufgeführt im Theater 611, Luzern, August 2006 Übersetzt ins Spanische Las palomas emprenden el vuelo Trad. de Alfonso López Alloza El Aleph Editores, Barcelona 2011

Melinda Nadj Abonji, Tauben fliegen auf © Jung und Jung, Salzburg 2010 Als wir nun endlich mit unserem amerikanischen Wagen einfahren, einem tiefbraunen Chevrolet, schokoladefarben, könnte man sagen, brennt die Sonne unbarmherzig auf die Kleinstadt, hat die Sonne die Schatten der Häuser und Bäume beinahe restlos aufgefressen, zur Mittagszeit also fahren wir ein, recken unsere Hälse, um zu sehen, ob alles noch da ist, ob alles noch so ist wie im letzen Sommer und all die Jahre zuvor. Wir fahren ein, gleiten durch die mit majestätischen Pappeln gesäumte Strasse, die Allee, welche die Kleinstadt vorankündigt, und ich habe es nie jemandem gesagt, dass mich diese zum Himmel strebenden Bäume in einen schwindelerregenden Zustand versetzen, einen Zustand, der mich mit Matteo kurzschliesst (der Taumel, dem ich verfalle, als Matteo und ich uns endlos im Kreis drehen, auf der schönsten Lichtung des Dorfwaldes, innig, seine Stirn auf meiner, später dann Matteos Zunge, die eigenartig kühl ist, seine schwarzen Körperhaare, die sich so an seine Haut schmiegen, als wären sie ihrer hellen Schönheit völlig ergeben). Als wir an den Pappeln vorbeifahren, mir dieses Flirren den Verstand raubt, unser schokoladefarbenes Schiff geräuschlos von einem Baum zum nächsten gleitet, dazwischen die Luft der Ebene, die sichtbar wird, ich kann sie sehen, die Luft, die jetzt stillsteht, weil die Sonne so erbarmungslos ist, da sagt mein Vater zur Klimaanlage hin, immer noch alles genau gleich, mit kleiner Stimme sagt er, hat sich nichts verändert, gar nichts. Ich frage mich, ob sich mein Vater eine Truppe von professionellen Gärtnern wünscht, die zumindest die Äste zurechtstutzen – dem Wildwuchs Zivilisation entgegensetzen! – oder die mit effizienten Maschinen die die Kleinstadt vorankündigenden Pappeln fällen, ein für allemal! (Und wir würden auf einem dieser Strünke sitzen, mit unseren Blicken die Ebene, die sich mit Mittagshitze vollgesaugt hat, beherrschen, und mein Vater, der sogar einen Strunk besteigen müsste, sich einmal um die eigene Achse drehen würde, um dann mit der bitteren Stimme eines Menschen, der spät, aber besser spät als nie!, Recht bekommt, zu sagen: Endlich sind diese verdammten, staubigen Bäume weg.) Niemand weiss, was mir diese Bäume bedeuten, die Luft zwischen den Bäumen, die man genau sehen kann, und nirgends sind die Bäume so verheissungsvoll wie hier, wo die Ebene ihnen Platz lässt, und ich wünsche mir auch diesmal stehenzubleiben, mich an einen dieser Stämme zu lehnen, meinen Blick zu heben, mich von den raschen, kleinen Bewegungen der Blätter verführen zu lassen, und ich bitte meinen Vater auch diesmal nicht anzuhalten, weil ich auf die Frage "warum" keine Antwort wüsste, weil ich vieles erzählen müsste, ganz bestimmt aber von Matteo, um zu erklären, warum ich ausgerechnet hier anhalten will, so kurz vor dem Ziel. Unser Wagen, wie von einer geheimen Kraft gezogen, fast immun gegen die Unebenheiten der Strasse, fährt also weiter, und bevor wir endgültig ankommen, haben wir noch ein weiteres Mal ein "hat sich nichts verändert" zu passieren, muss die Zivilisation noch einen Rückschlag, heisst einen Stillstand hinnehmen, und wir Kinder drücken linkerhand unsere Gesichter gegen die Scheibe, die erstaunlich kühl ist, sehen mit ungläubigen Augen Menschen, die in einem Berg von Müll leben, hat sich nichts verändert, sagt mein Vater, Hütten aus Wellblech, Gummi, zerzauste Kinder, die zwischen Autowracks und Haushaltmüll spielen, als gäbe es nichts Normaleres, was ist mit den Scherben, will ich fragen, mit der Nacht, die einbricht, wenn die Schatten sich bewegen, wenn all die Dinge, die in einem heillosen Durcheinander daliegen, lebendig werden? Und ich vergesse in einem winzigen Augenblick die Pappeln, Matteo, das Flirren, den Chevrolet, und die schwarze Nacht der Ebene umhüllt mich mit ihrer ganzen zerstörerischen Kraft, und ich höre sie nicht, die Lieder der Zigeuner, die vielbeschworenen, bewunderten, ich sehe nur die gierigen Schatten im Dunkeln, von keiner Strassenlaterne vertrieben. Aus: Tauben fliegen auf, S. 5-7 © Jung und Jung, Salzburg, 2010

Tauben fliegen auf Ein Ereignis ist ihre Sprache, […] die überläuft vor Beobachtungen, Gedanken, Erinnerungen. Tobias Becker, KulturSpiegel 2010 Das ist nicht die Sprache von jemandem, der eine Anpassungsleistung vollbringt. Das ist die Wortgewalt von jemandem, der sich Sprache bemächtigt. Verena Mayer, Der Tagesspiegel 2010 Eine wundersam weiche und poetische Sprache, die leuchtet wie Weniges, was es im deutschsprachigen Raum zu lesen gibt. Astrid Kaminski, Berliner Zeitung 2010

Ralf Rothmann

Ralf Rothmann wird 1953 in Schleswig geboren und wächst im Ruhrgebiet auf. Mit seinem Schreibstil knüpft Rothmann an die Tradition der nordamerikanischen Short Stories an. Das sichere Gefühl für die Atmosphäre und die Sprache der Straße machen Rothmanns Texte unvergleichlich menschlich. „Meine Sprache hat nur dann Schwerkraft, wenn ich aus meinen Erfahrungen spreche“, sagt er.
Rothmann erhielt neben zahlreichen Stipendien u.a. den Literaturpreis Ruhrgebiet, den Hermann-Lenz-Preis und den Hans-Fallada-Preis.

Ins Spanische und ins Katalanische übersetzte Werke:
Morir en primavera; Morir a la primavera

Ralf Rothmann wird 1953 in Schleswig geboren und wächst in Oberhausen im Ruhrgebiet auf. Nach dem Schulabschluss macht er eine Maurerlehre und arbeitet mehrere Jahre auf dem Bau, danach verdient er sein Geld als Taxifahrer, Drucker, Krankenpfleger und Koch. Bevor er sich 1976 in Berlin niederlässt, hält er sich längere Zeit in Paris auf und unternimmt ausgedehnte Reisen durch Mexiko und Südamerika. Rothmann lebt in Berlin.

Bereits sein erster Roman Stier (1991) wird ein Erfolg. Thema des Romans ist die Jugendkultur der 70er Jahre im Ruhrgebiet. Mit Rockmusik, Drogen, wilden Partys und ersten WGs sucht eine kleine Szene von Außenseitern neue Lebenswege. Auch der Roman Wäldernacht (1996) schildert das Ruhrgebiet, diesmal aus der Perspektive eines Malers um die 40, der in seine Heimat zurückkehrt und sich mit den Menschen seiner Vergangenheit auseinandersetzt. Milch und Kohle (2001) spielt Ende der 60er Jahre und ist ein Roman über das Erwachsenwerden und die Ankunft der ersten Arbeitsmigranten aus Italien. In Junges Licht (2006) erzählt Rothmann von einer Kindheit im Ruhrpott. Danach folgen einige Ausflüge ins Berlin der Nachwendezeit. Flieh mein Freund (1998) ist ein Entwicklungsroman, in dem es dem jungen Helden nicht gelingt, zu seiner Liebe zu stehen. In Hitze (2003) trifft ein Hilfskoch auf eine polnische Stadtstreicherin. Feuer brennt nicht (2010) handelt vom erotischen Begehren und dem Zusammenwachsen von Ost und West.
Mit seinem Schreibstil knüpft Rothmann an die Tradition der nordamerikanischen Short Stories an. Das sichere Gefühl für die Atmosphäre und die Sprache der Straße machen Rothmanns Texte unvergleichlich menschlich. „Meine Sprache hat nur dann Schwerkraft, wenn ich aus meinen Erfahrungen spreche“, sagt er. Auch das Scheitern von Lebensentwürfen zieht sich wie ein roter Faden durch sein Werk. Im Frühling sterben (2015) handelt von Jugendlichen, die noch im Frühjahr 1945 zur Wehrmacht eingezogen werden. Als einer der Jungen desertiert, soll ihn sein Freund erschießen. Rothmann gelingt ein berührendes Porträt der Vätergeneration und ihrer Kriegstraumata. Anstelle von Abrechnung und Verurteilung setzt er auf Empathie und erzählt die Tragödie stellvertretend für den Vater.

Ralf Rothmann erhielt neben zahlreichen Stipendien u.a. den Literaturpreis Ruhrgebiet (1996), den Hermann-Lenz-Preis (2001) und den Hans-Fallada-Preis (2008).

Copyright: Goethe-Institut Barcelona
Text: Ilka Haederle

Aus: Ein Winter unter Hirschen

Carl winkte ab. Er hatte alles gesichert und stellte den Fernseher an. In Paris, und nicht nur dort, flogen Brocken durch die Luft, doch er lachte, klopfte mit der Hand auf das Sofapolster. Ich blieb stehen. Eine ganze Veranda schrammte über die Champs-Elysees, wie ein Schiff aus Plexiglas; kleine gelbe Aschenbecher rollten ihr voraus. Dann fiel eine Platane um, mitten auf die menschenleere Straße, alles splitterte, und die Äste ragten wie Arme durch die Fenster der Wagen.

Bei uns hatte es in der Nacht geschneit. Am Morgen war der Waldrand weiß gewesen, dann fegte Wind die Tannen frei, und von dem abschüssigen Feld vorm Haus stiegen Schneewirbel auf, immer wieder. Seltsame Formen oft, wie Menschen in langen Mänteln. Die Spanplatten, mit denen Carl den Wintergarten verkleidet hatte, rappelten gegen die Rahmen, ein knöchernes Geräusch, das nicht nur mir auf die Nerven ging. Fips, sein Jagdteckel, verkroch sich unter Angelas Bett, und ich sagte: »Vielleicht solltest du die Drähte fester ziehen?«

Doch Carl starrte auf die Trümmer im Fernsehen, trank einen Schnaps und antwortete nicht. Obwohl ich einen Pullover trug, zog ich noch eine Wolljacke an, ging von einem Fenster zum anderen und merkte zu spät, daß ich mir schon wieder die Nagelhaut blutig geknibbelt hatte. Ich versuchte gerade, mit dem Rauchen aufzuhören. Es wurde mir einfach zu teuer.

Hartgefrorene Ackerschollen ragten wie Krusten aus dem Schnee, wie diese dunklen Brote, die sie hier essen, und weiter unten, an der Straße, wackelte der Postkasten im Wind. Angela hatte ihn im Sommer gestrichen. Der lange Weg von dort zu unserem Haus war völlig weiß. Nicht eine Vogelspur im Schnee.

Vor zwei Stunden schon war der Schulbus vorbeigefahren, und Bernie, der Chauffeur, hatte mir zugewinkt. Er ließ dann immer die Hand über dem Kopf kreiseln, und das hieß: Die Kleine treibt sich noch in der Stadt herum. Würde also mit dem Linienbus kommen.

Von dessen Endstation, Winzerhof, bis zu unserem Haus waren es noch fünfzehn Minuten zu Fuß – wenn man den Waldweg nahm. Die alten Eichen bogen sich im Wind, es knirschte und knackte im Geäst, und einen Moment lang dachte ich daran, Carl in die Stadt zu schicken. Er hatte ein Taxi, es stand in der Garage. Doch die steilen Straßen waren vereist, und er trank seit dem Vormittag. Außerdem, wo sollte er Angela suchen? Bei McDonalds? In der Bücherei? Sie konnte überall sein, und selbst wenn er sie fände, würde sie kaum in sein Auto steigen. Er war nicht ihr Vater, und sie sprach kein Wort mehr mit ihm. Meine Schuld, klar, doch passiert ist passiert.

Aus: Ein Winter unter Hirschen (S. 76 - 77)
© 2001 Suhrkamp, Frankfurt am Main

Im Frühjahr sterben
Die Figur des verstummten, an den Folgen der Untertagearbeit und des Alkoholkonsums früh verstorbenen Vaters taucht in Rothmanns Werk immer wieder auf. (…) Der Roman erzählt eine Tragödie aus den letzten Monaten und Wochen des Zweiten Weltkriegs. Über seine literarische Meisterschaft hinaus liefert er einen bedeutenden Beitrag zur moralischen Frage nach Schuld und Unschuld. Selten wurden Barbarei und Grausamkeit des Krieges so radikal und bezwingend dargestellt wie in diesem Roman. Selten nutzte die Literatur ihre Mittel auf so meisterliche Weise, um die moralisch-psychische Verelendung von Soldaten zu durchdringen. So markiert Rothmanns Roman auch eine Zäsur in der Geschichte der Sohnesliteratur: Die Zeit der ödipalen Abrechnung und Aburteilung ist vorbei. Die Zeit der differenzierten Anteilnahme hat begonnen. Dies ist ein großer Gewinn an Erkenntnistiefe.
Ursula März, Deutschlandradio Kultur 2015

Junges Licht
Ralf Rothmann ist auf dem besten Wege, zu einem Klassiker der deutschen Gegenwartsliteratur zu werden. Wie kein anderer Autor seiner Generation, der um 1950 Geborenen, versteht er es, eine bestimmte Region und die in ihr vorherrschende Mentalität einzufangen. ... In sparsam in die Handlung eingestreuten Passagen wunderbarer Prosa erscheint die Welt der Stollen und Flöze tausend Meter unter der Oberfläche jedoch nicht als Ort dreckiger Maloche, sondern als Stätte des Mysteriums und der Poesie.
Hubert Spiegel, Frankfurter Allgemeine Zeitung 2004

Hitze
Kaum ein anderer Autor besitzt seine Gabe, die räudige, komische und gemeine Sprache des subproletarischen Alltags zu notieren. Früher war das Ruhrgebiet der Schauplatz dieser Sondierungen, jetzt ist es Berlin.
Christoph Bartmann, Süddeutsche Zeitung 2003

Ein Winter unter Hirschen
Ralf Rothmanns neue Erzählungen sind Geschichten, in denen alles so kurz wie möglich ist. Jeder Ökonom müsste seine Freude daran haben. Das Verhältnis von Aufwand und Resultat ist bestechend, verblüffend, wie viel erzählt werden kann auf so wenigen Seiten.
Franz Haas, Neue Zürcher Zeitung 2001

	Maurerlehre
	Tätigkeit als Drucker, Krankenpfleger und Koch
1992	Mara-Cassens-Preis
1996	Literaturpreis Ruhrgebiet
2001	Hermann-Lenz-Preis
2002	Kranichsteiner Literaturpreis
2003	Evangelischer Literaturpreis
2004	Wilhelm Raabe Literaturpreis
	Rheingau Literaturpreis
2005	Heinrich-Böll-Preis
2006	Max-Frisch-Preis der Stadt Zürich
2007	Erik-Reger-Preis
2008	Literaturpreis der Konrad-Adenauer-Stiftung
	Hans-Fallada-Preis
2010	Walter-Hasenclever-Literaturpreis
2013	Friedrich-Hölderlin-Preis der Stadt Homburg
2014	Kunst- und Kulturpreis der deutschen Katholiken

	lebt in Berlin

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